Breath Mints/ Battle Scars (fr)

I

Bonjour,

Je commence la traduction de Breath Mints/ Battle Scars. L'histoire est écrite par Onyx_and_Elm.

Bonne lecture.

~Victoria~

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1er Août 1998

Chère Journal,

C'est complètement débile, en fait. Qui est la personne qui a dit que ça devait commencer comme ça ? Tu n'es pas quelque chose qui m'est chère. Je te connais pas. Je te veux pas. Je — je fais ça parce qu'on m'a dit que je devais le faire. Pour guérir. Pour être tout à fait honnête, je te déteste, Journal. Tout comme je déteste toutes les choses comme toi.
Tout ce qui est futile et qui n'est pas nécessaire, comme toi. T'es inutile putain. Moche. Putain de cahier de merde. T'as même pas de lignes. Quel genre de putain de cahier n'a pas de lignes ? Oh, parce que ça ''les lignes risquent d'interférer avec son authenticité''. Putain de merde. Un beau tas de conneries. Et pourquoi pas une plume à papote ? Non, putain bien sûr que non. Pourquoi on me simplifierait les choses. Et maintenant regarde ! Maintenant ils me font te parler comme ci t'existais vraiment — comme ci t'étais humain. Ça me rend taré. Parfait ! Tenez, bande de connards. Juste pour vous ! Un écrit complètement naturel et improvisé de ce à quoi ressemble ma conscience. C'est ce que vous vouliez non ? Bah, le voici. Oh, vous allez le regretter. Je m'en assurerai. Vous allez avoir envie de brûler ce putain de journal violet de merde complètement débile jusqu'à ce qu'il devienne noir. J'ai pas besoin de ça.

Allez vous faire foutre.

Draco Malfoy.

1er septembre 1998

Elle tire sur un des fils de son jean au niveau de son genoux — regarde alors qu'il s'arrache, commence à découdre d'autres fils. Le trou s'élargit. Devient béant. Harry et Ron se sont déjà changés, et c'est oisivement qu'elle se demande à quel point ça les rend plus forts qu'elle. Elle ne peut pas enfiler sa robe. Pas encore. Même lorsque le train s'engage dans le dernier tunnel qui les sépare de Pré-Au-Lard, indiquant qu'il ne reste que dix minutes — à peu près — avant qu'ils n'arrivent à la gare. Même lorsque Ron dit ''Mione'' doucement, d'une certaine manière presque d'un ton implorant, comme s'il pensait avoir besoin de lui rappeler. Elle ne peut pas. Elle ne peut pas.

Son bras la démange. Plus qu'il ne le fait habituellement. Et Harry lui semble bizarre avec sa cravate Gryffondor. Lui semble... anormal. Comme s'il avait été habillé dans les vêtements d'un enfant qu'il n'est pas.

La sorcière au chariot l'a fait sursauter — la  fait se redresser si brusquement que sa tête cogne presque le compartiment à bagage.

La sorcière tire sur le Honey Dukes Express pour qu'il s'arrête devant les portes coulissantes en verre. '' Vous voulez quelque chose les enfants ?'' Son visage rond et rose et souriant, comme toujours. '' Une dernière sucrerie, pour vous marrer avant le buffet ?''

'' Oh, je suis déjà plein.''

'' Non, non, merci.''

Harry et Ron répondent poliment, mais le temps qu'Hermione n'ait le temps de ne serait-ce former les mots dans sa tête, la sorcière est partie. Et elle détourne le regard de la porte pour le poser sur deux garçons qui sont déjà en train de la fixer.

'' Hermione,'' Dit Harry gentiment. Trop gentiment. '' Ça va... ça va aller. Ça va s'arranger.''

Ça devrait la réconforter, surtout venant de lui.
C'est lui qui en a le plus bavé. Pourtant — sans qu'elle ne sache pourquoi, ça ne l'a réconforte pas. Elle hoche quand même la tête, se forçant à déglutir ce qui semble être une pierre coincée au fond de sa gorge. '' Je — erm, bon — je vais aller me changer je pense.'' Et elle se lève, prétend qu'elle ne sent pas le sang lui monter à la tête, qu'elle n'est pas prise de vertige.