Draco aveva imparato ad amare l'estate.
Era stato istruito a casa da bambino, da un tutore infestante con occhiali di metallo e una paura palpabile dei genitori di Draco. Si sedeva con il tutor per sei ore al giorno, cinque volte a settimana, ripetendo tutte le diverse lezioni che i bambini maghi dovevano imparare. Nonostante imparasse da solo, Draco aveva ancora la stessa struttura accademica degli altri bambini, che comprendeva una vacanza di due mesi in estate. Due mesi all'anno trascorsi da solo, girovagando da solo per il Manor.
Non è che non gli piacesse il caldo, o le lunghe giornate secche. Era il cerchio infinito di non avere niente da fare e nessuno con cui parlare. I suoi genitori lo avevano viziato, lo sapeva. Ma lo avevano viziato con doni, lusinghe e un falso senso di importanza personale. Non lo avevano viziato con il loro tempo. O con compagnia o affetto.
Essere solo era qualcosa che gli era piaciuto. Aveva imparato, nel tempo, come sfruttare al meglio le giornate estive, se trascorse solo in sua compagnia. Si abituò a passare ore seduto in cima alla fontana in giardino, o vicino alla finestra della sua camera da letto, a fissare i campi al di là.
Ora, non solo era bravo a stare da solo, ma gli piaceva. Gli piaceva essere completamente immerso nei propri pensieri, nella propria compagnia. Era bravo a stare da solo, perché i suoi genitori gli avevano insegnato ad esserlo. Ecco perché trovava ironico il fatto che anche ora che si era trasferito, stessero ancora cercando modi per controllare il suo tempo. Che li stava bene che lui fosse solo, ma solo alle loro condizioni. Che potevano ancora costringerlo ad andare a prendere il tè, a visitare la famiglia e ora, ad uscire con una ragazza che non aveva nemmeno mai incontrato.
Aveva pensato che lo strano rapporto che aveva con i suoi genitori sarebbe passato con la fine della dipendenza infantile: che quando avesse smesso di vivere sotto il loro tetto, sarebbe stato finalmente libero dal loro controllo e dai loro valori.
Chiaramente no.
Gli erano state date chiare istruzioni di vestirsi bene per l'appuntamento. Aveva indossato un paio di pantaloni eleganti e una camicia grigia, che si arrotolò fino agli avambracci per praticità. Stringeva una tazza di camomilla, le dita avvolte intorno alla ceramica calda. Con il cuore che batteva forte, stava fissando fuori dalla finestra il cielo oltre. Ancora.
Perché gli mancavano cinque minuti prima che si fosse presentata sua madre e una lettera di Ginny Weasley doveva ancora arrivare.
Una settimana prima, quando sua madre gli aveva fissato un appuntamento per incontrare Astoria, aveva scritto a Ginny per chiederle una foto di Isobel. Aveva avuto solo due o tre foto lui stesso, ed erano scomparse con il resto delle cose di Belly il giorno del processo - quando sua madre aveva "ripulito". Ma era sicuro che la ragazza Weasley ne avrebbe avuta una, e se non lei, uno degli altri amici Grifondoro di Belly. Il motivo per cui non glielo avesse chiesto prima aveva qualcosa a che fare con il suo ego
Gli ci erano volute cinque bozze per ridurre la lettera a qualcosa di adeguatamente educato - per prima cosa, costringendosi a usare i nomi di Ginny e di suo fratello piuttosto che uno dei soprannomi più creativi con cui li aveva adornati a scuola. Aveva sperato che questa civiltà avrebbe funzionato a suo favore, ma Ginny si stava prendendo tempo per rispondergli, quindi non lo sapeva. Era possibile che fosse arrabbiata con lui, pensò; che lo incolpava della morte di Belly. Forse anche tutti gli altri suoi amici lo odiavano, ora più che mai.
Poi - con un grido - gettò la sua tazza nel lavandino e spalancò la finestra. Come a comando, un gufo stava scendendo in direzione del suo appartamento. Allungò un braccio per afferrare una busta dalla zampa dell'uccello - e abbastanza sicuro, il suo nome era scritto in uno scarabocchio irregolare che non riconobbe.
