❝E oh, pobre Atlas.
O mundo é uma fera
e você aguenta
há muito tempo.❞
- Florence Welch, What the Water Gave Me
(Os olhos de Sirius são conhecedores, simpáticos e até certo ponto culpados. Não há pena aí, pois não há espaço para pena quando se trata...
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Começa com Peter, como muitas vezes acontece.
Ele está prostrado, chorando e chorando com palavras que ele certamente não quer dizer - jamais significará, pois ele é incapaz de ser muito mais do que um covarde e um colaborador - no chão de um barraco que era, em sua época, costumava abrigar um lobisomem. Ele está oferecendo aplacações e desculpas por suas ações naquela noite, na esperança de abafar a verdade que ele provavelmente se deleitou com o sussurro de poder que Voldemort lhe concedeu por seus serviços. A lua está fora de fase, dois ou três dias antes de sua cheia, Sirius está atrás dela, vibrando com uma energia que sua passagem por Azkaban não tem desculpa real.
Dahlia pressiona sua varinha em sua garganta, olha para ele inexpressivamente com olhos que ela sabe que estão tão perto de sua mãe que às vezes é doloroso para certos funcionários fixarem o olhar nela. O rato vacila, o vislumbre de esperança no fundo de seus olhos vacila, mas não desaparece. Ele começa a chorar, faz uma interpretação bastante impressionante da autopunição mais extrema de Dobby, promete buscar reparações.
Mas Peter se esquece - ele sempre esquece - de uma coisa importante.
" Diffindo ."
Nem todo mundo é capaz de acreditar nele em primeiro lugar, especialmente Dahlia.
Peter recua para trás, gorgolejando com a garganta cortada, as mãos subindo para agarrar desesperadamente o amplo rasgo que Dahlia fez. Ela o ignora, dá um passo à frente enquanto ele cai para trás, seus apelos e suspiros molhados se misturando até que seja um pouco de ambos. Olhos arregalados e lacrimejantes, tão medrosos - tão bem treinada , uma vozinha sussurra em sua cabeça, aquela que a impede de fazer amigos - estão escondidos sob seu pé, seu calcanhar descendo contra sua boca e pressionando , abafando os sufocamentos moribundos de um homem que já deveria estar morto.
Apaticamente, Dahlia espera até que seu corpo fique mole, até que sua respiração sufocada seja cortada inteiramente, até que os gemidos e súplicas terminem. Ela recupera o pé, raspa-o nas tábuas meio podres e olha de volta para seu padrinho, para o homem que ofereceu seu sangue em ritual para ela, que não tinha pensado sobre as consequências de consolidar o sangue negro - de Dorea, ela avó mal lembrada - em um filho de Lily e um Potter, a primeira uma mulher com um pragmatismo que não tinha um fim real ela não iria, e a última uma família conhecida por utilitarismo cruel quando lhes convinha e extrema violência quando isso foi necessário. Afinal, foi decidido por eles que queriam que o terceiro, aquele que ambos amavam, fosse tão pai de Dahlia quanto qualquer um deles.
Eles simplesmente não pensaram nas consequências, o que é bom. Dahlia não se importa, não realmente.
Os olhos de Sirius são conhecedores, simpáticos e até certo ponto culpados. Não há piedade aí, pois não há espaço para piedade quando se trata da loucura dos Negros, da maldição geracional que assombra o sangue da família, que se enraíza em todos os membros com o suficiente neles. É uma maldição, sem dúvida, e é uma maldição antiga, uma maldição que foi a origem de muitos contos sobre bruxas e bruxos, sobre eles arrancarem os olhos de homens infiéis e alimentar crianças ladrões para monstros.
