Wounded

Capítulo Único.

Notas iniciais: esta fanfic pertence ao projeto Março Remadora (@remarchdora) do Twitter.

Penny foi a primeira do grupo a completar 17 anos, no meio de setembro do sexto ano delas. Ela descobriu em menos de um ano quem era sua alma gêmea, mesmo que Mila não tivesse feito aniversário ainda. Era meio difícil não perceber a enorme coincidência de todas as vezes que ela se machucava, Penny aparecia roxa. Era fácil tendo uma convivência diária.

A senhora Weasley usava isso como desculpa para tentar convencer Charlie a desistir de trabalhar como dragonologista. E apesar do garoto estar cansado daquele assunto, ele fazia uma exceção quando era para perturbar Tonks.

— Eu realmente tenho pena da sua alma gêmea — ele comentou depois de vê-la esbarrar contra a mesa.

Com certeza a sua cintura ficaria roxa, e consequentemente a da sua alma gêmea também.

Quando era criança, sua mãe contava a história sobre como um bruxo, havia muitos anos, afastado de sua amada por causa da guerra, interligou-os de forma que soubesse sempre quando ela estivesse ferida, mas o feitiço deu errado e os dois sentiam quando o outro estava ferido, as suas peles adquiriam cicatrizes, arranhões e até mesmo hematomas ao mesmo tempo. E todos os seus descendentes foram "amaldiçoados" — sua mãe nunca chamou de maldição, mas era uma boa definição — com essa ligação.

Agora, mais velha, ela tinha muitas perguntas. Quem foi o filho da puta? Por que pensou que aquela seria uma ótima ideia? Eles eram todos descendentes daquele casal? Não tinha como se livrar daquela ligação? Era possível alguém não ter uma alma gêmea? Talvez o Departamento de Mistérios pesquisasse sobre isso.

— Engraçado você assumir que a minha alma gêmea já tem 17 anos — ela retrucou.

— Você vai ter daqui a duas semanas — Charlie cantarolou, irritantemente.

Não bastava marcar a maioridade bruxa, os 17 anos também marcavam uma espécie de procura de almas gêmeas. Particularmente achava uma forma muito ridícula de descobrir quem é o seu "predestinado" (ou predestinada), seria mais fácil se aparecesse uma tatuagem com nome e sobrenome na sua testa. Para ela não fazia diferença, era metamorfomaga, podia esconder qualquer machucado que surgisse, era muito boa nisso.

Inevitavelmente, dia 20 de maio, Tonks completou os seus 17 anos. E tudo ia bem — sua alma gêmea não era tão desastrada quanto ela —, mas então chegou o começo de junho e em uma noite ela levantou-se sobressaltada da cama quando sentiu a sua pele rasgar-se em um arranhão. E depois outro.

Mila agiu rápido, puxando-a para o banheiro e erguendo um feitiço silenciador para não acordar as outras colegas de quarto. Os machucados pararam de surgir às quatro da manhã.

— O que foi isso? — perguntou com a voz rouca, sem conseguir raciocinar direito pelo sono e pela dor.

A amiga não respondeu, abrindo uma das gavetas da pia para tirar uma das poções que Penny fazia no tempo livre. Reconheceu a essência de ditamno, por pior que fosse nas aulas do professor Slughorn. Derramou algumas gotas da poção por cima de uma das feridas, mas não pareceu surtir muito efeito.

— Tonks... — disse Mila, hesitante — Eu acho que sua alma gêmea é um lobisomem.

Sobressaltaram-se ao escutar batidas na porta do banheiro. Quem já tinha acordado? As aulas só começavam às sete. Levantou-se, cambaleando até o espelho e então concentrou-se para esconder os arranhões, tinha um na sua bochecha. Se eram mesmo causados por um lobisomem, não curariam nunca.