t/w: abuso di alcol, menzione di abuso di sostanze
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due ore prima
L'alcool rende le cose più chiare.
Era un'idea sbagliata comune, pensò Draco; fissando i volti annebbiati dal bar. La gente diceva sempre che l'alcol rendeva il mondo sfocato; che intorpidiva il dolore e oscurava i pensieri. Ma nonostante il firewhiskey che scorreva nel suo flusso sanguigno, la pesantezza nella sua testa, l'intorpidimento dei suoi sensi - i pensieri di Draco erano chiari.
Aveva bisogno di dimenticare Belly.
O non dimenticarsi di lei, ma andare avanti. Lasciarla indietro. Si era addolorato abbastanza a lungo.
Cazzo. Beh, forse no. La sua mano si mosse istintivamente verso il bucaneve nella tasca dei jeans, stretto attorno ad esso. Il fiore era consumato e esposto alle intemperie, i petali cadevano, lo stelo si decomponeva. Non poteva piangerla abbastanza a lungo, mai. Ma a quanto pare, la terra non aveva smesso di girare quando l'aveva persa. E le crepe che erano esistite prima della guerra erano ora voragini.
Alzò una mano verso il barista, indicando un altro drink. L'uomo gli fece scivolare un bicchiere: un liquido dorato brillava sotto le luci abbaglianti del club. Draco non era sicuro di cosa fosse. I suoi amici ordinavano whisky e rum, li finivano e riempivano i bicchieri con fiaschette di firewhiskey che portavano in tasca. In una bevve la bevanda, ne fece un cenno per un'altra.
Dall'altra parte della stanza, gli altri Serpeverde sciamavano in un angolo nel retro del club; distinguibili per le maniche lunghe che indossavano nonostante il caldo.
Gli amici di Draco avevano preso i loro Marchi Oscuri al settimo anno, li avevano divisi di nascosto nella sala comune; tenne discussioni compiaciute e sommesse su di loro al tavolo dei Serpeverde. In più di un'occasione si era chiesto se essere orgoglioso del marchio fosse una tendenza malata che aveva iniziato, o se avesse solo reso tutto un po' più tollerabile fingere che fossero fantastici.
Ora i Marchi Oscuri erano fermamente seduti sui loro avambracci, teschi e serpenti che non svanivano. Un tempo potevano essere considerati ricordi delle loro cicatrici di battaglia passate, ma ora sembravano impronte; dannazioni, marchiandoli per sempre come le persone che erano stati a diciassette anni. O le persone che avrebbero voluto essere, o le persone che i loro genitori avevano voluto che diventassero. Quella era la loro classificazione adesso.
Dal cerchio dei Serpeverde, Theodore si voltò e salutò con entusiasmo Draco. Draco voltò loro le spalle e si spostò verso il bordo della stanza. Indossava un maglione nero e faceva troppo fottutamente caldo. Gli mancava il suo appartamento pieno di spifferi.
Appoggiò la schiena contro il muro. Corpi che si contorcevano sudati si spinsero l'uno contro l'altro sulla pista da ballo di fronte a lui. Chiuse gli occhi e cercò di bloccarli.
I suoi amici non stavano bene. Lo capiva solo ora. Per diciotto mesi la sua mente era stata invasa da pensieri su Belly, Voldemort, la sua famiglia. L'abbandono del mondo magico che stava sopportando volontariamente.
A prima vista, potresti non averlo notato. In superficie, il gruppo di Serpeverde - balbettando, ridendo, scherzando - avrebbero potuto facilmente essere le persone più felici e spensierate nella stanza.
Ma i loro sorrisi erano vuoti, i loro occhi erano distaccati. Quando si era avvicinato a loro, Pansy si era alzata in punta di piedi, gli aveva afferrato i lati della testa e aveva tirato il suo viso verso il suo. "Ti abbiamo perso, tesoro," aveva detto sinceramente, "per la tua camomilla. E Blaise ci ha parlato del profumo. È molto triste, e deve smettere."
