Faceva freddo dentro al Paiolo magico. Isobel indossava almeno tre strati di vestiti e tuttavia rabbrividì.
Tre strati di vestiti e anche così, quando si portò la mano al petto, poté sentire il suo cuore battere attraverso di essi.
Era seduta in un separé rotondo in fondo al bar. Era l'una e dieci.
Aveva parlato con Draco solo per pochi minuti la sera prima. O ha provato a parlargli. Era così ubriaco e così perplesso dalla sua presenza, e lei aveva sentito un'ondata di colpa ogni volta che le aveva rivolto quello sguardo triste e incredulo. Come se - volesse credere che lei fosse lì, di fronte a lui. Ma non poteva essere vero.
Non sapeva cosa fare. Non c'era stato nessun piano, nessuna strategia. Nessun sentiero battuto da seguire per lei. Così, nella sua insicurezza e lieve derisione, aveva preso l'unico pezzo di pergamena che aveva con sé. La lettera, la sua preziosa lettera a cui si era aggrappata ormai da mesi, che aveva tenuto in pugno come se fosse parte di lei; e lei lo aveva strappato. Aveva strappato direttamente le parole malinconiche di Draco e aveva scarabocchiato un biglietto sull'altro lato. Un invito a incontrarla qui, in modo che potessero parlare; in modo che potessero finalmente capire tutto.
Il suo ginocchio sussultò nervosamente sotto il tavolo. Cominciava a rendersi conto di quante cose potessero essere andate storte con quell'invito.
Il Paiolo magico era quasi tutto vuoto, dato che era l'ora di pranzo in un fine settimana. Diversi individui erano sparpagliati per la stanza, i loro volti appena visibili da dove sedeva Isobel. Aveva comprato una birra per se stessa: era rimasta intatta al centro del tavolo polveroso.
Sul retro del locale c'era l'ingresso a Diagon Alley. Non sapeva da che parte sarebbe venuto Draco, se mai si fosse fatto vivo. Ciò la angosciava ancora di più: non sapeva dove guardare. Non sapeva quale porta avrebbe dovuto sorvegliare, per prepararsi al suo ingresso.
La lancetta più lunga del suo orologio si trasformò in tre. Era in ritardo di quindici minuti.
Andava bene, se era in ritardo. Era normale. Non era qualcosa di cui preoccuparsi.
Ma Dio, era preoccupata. Era stato diverso la notte scorsa quando l'aveva visto. Si era spostata sull'adrenalina e l'alcol, sulla sua rabbia nei confronti di Lucius Malfoy. Ora, i suoi pensieri erano aggressivamente chiari.
In primo luogo, non c'erano conclusioni da trarre da un matrimonio organizzato. Solo perché qualcun altro aveva fatto in modo che Draco sposasse Astoria, non significava che non gli piacesse - o addirittura l'amasse. Non significava che non fosse disposto a sposarla.
In secondo luogo, Lucius Malfoy era più di un semplice fastidio. La famiglia di Draco era potente e Isobel era preoccupata che avessero intercettato in qualche modo. Era sicura che se Lucius l'avesse scoperto la notte scorsa, sarebbe stato coinvolto ora, in qualche modo - o impedendo a Draco di venire da lei ora, o unendosi a lui ... Se Draco fosse arrivato accompagnato dai suoi genitori, o da Astoria - Isobel non pensava di potercela fare.
Alla fine, era stato stupido da parte sua invitarlo lì con un biglietto messo in mani ubriache. Presumere che un biglietto fosse un metodo di comunicazione sufficiente e affidabile, che non lo avrebbe smarrito nel suo stato di ebbrezza. Era stato stupido da parte sua presumere che si sarebbe ricordato della scorsa notte.
La perdita di memoria era una cosa formidabile, aveva rubato loro momenti, mesi, anni. Emozioni. Non aveva solo fatto dei buchi nel loro arazzo, ma l'aveva fatto a pezzi. E lei si stava aggrappando ai fili.
Era sciocco preoccuparsi adesso, lo sapeva. Sciocco pensare troppo a tutto quando potrebbe essere a pochi minuti dal parlargli. Ma il suo stomaco si voltò e il suo respiro accelerò e l'aria fumosa e nebulosa del bar si fece strada nella sua bocca e attraverso i suoi polmoni.
