Mister | Sprousehart

04

Lili Reinhart

Zot! Ele está aqui e está bravo. Lili fica paralisada quando os olhos verdes ardentes dele encontram os dela. Alto, esguio, seminu, sua presença é imponente. O cabelo dele é um emaranhado castanho com mechas douradas que brilham sob o lustre do corredor.

Os ombros são tão amplos quanto ela lembrava, mas a tatuagem no braço é muito mais detalhada; só consegue distinguir uma asa. O tufo de pelos no peito fica ralo na altura do abdômen trincado.

Então recomeça abaixo do umbigo e desce até a calça jeans. A calça justa e preta tem um rasgo no joelho.

Mas é o formato preciso dos lábios carnudos dele e dos olhos cor de primavera em um rosto lindo, com a barba por fazer, que a faz desviar os olhos. Sua boca fica seca, e ela não sabe se é de nervosismo ou... ou.. se tem a ver com a aparência dele.
Ele é tão bonito!
Bonito demais.

E está seminu! Mas por que está bravo? Será que ela o acordou?
Não! Ele vai tirar o piano dela.
Em pânico, Lili baixa os olhos enquanto pensa no que dizer e agarra o cabo da vassoura para se manter ereta.

Cole Sprouse

Quem é essa criatura timida de pé no corredor? Estou totalmente confuso. Já
nos vimos?

A imagem de um sonho esquecido se revela como uma Polaroid na minha memória, um anjo de azul pairando ao lado da minha cama. Mas isso foi dias atrás. Será que era ela? E agora ali está, no corredor, o rosto travesso pálido, os olhos baixos.

Os nós dos dedos vão ficando cada vez mais brancos à medida que aperta o cabo da vassoura, como se ela a ancorasse à Terra. O lenço na cabeça esconde seu cabelo, e um uniforme de náilon antiquadoe grande
demais engole seu corpinho. Ela parece completamente deslocada.

- Quem é você? - pergunto outra vez, com um tom mais delicado, sem querer assustá-la. Olhos arregalados, da cor de um bom café espresso, e emoldurados pelos
cílios mais compridos que já vi, me olhame então voltam a se fixar no chão.
Merda!

Uma espiada daqueles olhos escuros e insondáveis e eu já me sinto... perturbado. Ela é pelo menos uns vinte centímetros mais baixa que eu, deve ter
um metro e sessenta e cinco; e eu, um metro e noventa.

Seus traços são delicados: maçãs do rosto altas, nariz arrebitado, pele branca e bonita e lábios pálidos. Parece precisar de alguns dias ao sol e de uma refeição farta.

É óbvio que está fazendo faxina. Mas por que ela? Por que aqui? Substituiu a
antiga diarista?

- Cadê Krystyna? pergunto, um pouco frustrado com seu silêncio.
Talvez seja a filha de Krystyna, ou a neta.
Ela continua olhando para o chão, a testa franzida.

Os dentes brancos e certinhos mordiscam o lábio superior enquanto ela se recusa a me encarar. Olhe para mim, peço mentalmente.

Quero erguer seu queixo, mas ela
levanta a cabeça, como se lesse minha mente. Seus olhos enconram os meus, e
ela lambe o lábio superior com nervosismo. Meu corpo inteiro se contrai quando uma onda quente e forte de desejo me atinge como uma bola de demolição.
Puta merda!

Estreito os olhos enquanto a irritação substitui o desejo. O que há de errado comigo?

Por que uma mulher que nunca vi antes na vida tem esse efeito em mim? E irritante. Sob belas sobrancelhas arqueadas, seus olhos se arregalam ainda mais, e ela dá um passo para trás, se atrapalhando com a vassoura, deixando-a escorregar e cair no chão com um baque. Ela se abaixa com graça e facilidade para pegá-la e, ao ficar de pé de novo, olha fixamente para o cabo, um rubor colorindo aos poucos suas bochechas enquanto murmura algo ininteligível.