Red dress

Mentir. Tromper. Calomnier. Dissimuler. Cacher. Détourner.

Tous ces mots engendreurs de malheurs, qui n'ont cessé d'être rabroués par les adultes dans les cours de récrés.

Tous ces mots qui n'ont causés que des pleurs.

Tous ces mots détestés, qui m'ont été répétés alors que je n'étais encore qu'un bébé.

Tous ceux là.

Ces paroles plus factices les unes que les autres.

Celles qui m'ont traînée ici, avec, entre les mains, une décision qui déterminera ma vie.

Je les déteste tous.

À cause d'eux, je me retrouve à devoir choisir entre ma famille et moi.

S'ils n'avaient pas existés, je n'aurai jamais mis cette robe rouge, je n'aurai pas quitté cette maison et mon cocon protecteur n'aurai pas explosé.

Mon innocence serai restée accrochée à moi et ma vie n'aurai pas été chamboulée.

Je me souviens encore de cette nuit là, où j'enfilais cette robe aussi splendide que dans les contes de fées. Je croyais que mon père avait réglé l'affaire, que cette chose que ma famille cachait au péril de sa vie depuis quatre générations était oubliée depuis maintenant sept années.

Qu'avais-je en tête ? Comment avais-je pu croire que mon géniteur avait cessé de raconter des leurres ? Comment pouvais-je me douter que la robe que je portais cachait notre secret depuis des décennies et que nos ennemis allait le remarquer pour me faire chanter ?

Ainsi sont les mots que je me répète en boucle depuis 10 minutes, blottie contre un mur, la nuit, attendant que les bandits montrent le bout de leur nez.

Les phrases se bousculent dans ma tête. Je ne sais pas quoi faire.

Dois-je mourir pour sauver ma famille ?

Vais-je vraiment me sacrifier pour des personnes que j'ai toujours détestées ?

Ne serait-il pas mieux que je fasse éclater ce mensonge et que je le laisse se faire oublier dans le passé ?

Parfois, j'aimerais que nous sachions à quoi nous sommes destinés. Les décisions en seraient énormément facilités, nous n'aurions plus à hésiter.

Dans quoi m'aventurerai-je en ayant connaissance de mon avenir ? Tout le monde en parle comme quelque chose de mystique, mais personne n'a jamais vraiment détenu de réponse.

Qu'est ce que le destin ?
Pouvons-nous le diriger ?
Ou alors est-il déjà tout tracé ?

Ne sommes nous que des piètres poussières subissant le grand ménage de la vie ?

Suis-je destinée à mourir à cause de quelque chose que je n'ai pas demandé ?

J'ai envie de me battre, je ne veux pas me laisser piétiner par des actes qui ne me sont pas propres, je veux être maîtresse de mon avenir.

Mais que puis-je faire, moi, petit microbe, face au temps qui m'aspire ?

Parler au risque de ne pas en ressortir ?