Месть

Часть 1

Тёмные линии под её веками, как яркий, холодный пепел. Она никогда не улыбается, и будто бы вовсе не чувствует радости. Частое дыхание и хрип - то, что можно услышать, когда сильно обидел её. Смертельно обидел.
Она не мстит. И вообще не обращает на тебя внимания, храня слабые эмоции. И ты знаешь, что она не социопат, потому что видел однажды, как она плакала.
Как размазывала кровь по лицу, пытаясь ее смыть. Как потекла её тушь. Как она беззвучно тряслась и кусала себя за ладонь, давя слабые всхлипы.
Ты стоял тогда позади неё и грустно улыбался, когда услышал шелест своего имени из её неразборчивых слов. Она жалеет. Ты рад.
Твоё место, что было рядом с ней теперь пустует. Ты уверен, что она больше никогда не найдёт того, кто смог бы его занять. Потому что она не улыбается. Потому что все время молчит. Потому что под глазами у неё синяки. Потому что из носа льет кровь от таблеток, которые составляют немалый процент содержания в её теле.
Тебе странно видеть не равнодушно стиснутые зубы и запертые эмоции, а её сон. Она громко дышит, приоткрыв тонкие губы, и страдание отображается на бледном лице. Мышцы рук и ног беспорядочно напрягаются, кажется, что ей осталось совсем немного, когда она вдруг задерживает дыхание и замирает. Однако после начинает кричать. Она видит тебя, понимаешь ты. Осматриваешь свои окровавленные кисти, задумчиво проводишь пальцами по тонкому порезу на шее. Она сглупила, решив инсценировать самоубийство порезами на обеих руках. А может это была не она. Ты не помнишь первые часы своей смерти.
А она снова просыпается, встаёт под ледяной душ, вытирается серым, грязным полотенцем с тёмными запекшимися пятнами. Замечает, что взяла не то, когда видит красные разводы на своём теле. Её трясёт. Она снова наслаждается ледяным душем.
Ты не знаешь, зачем ты здесь, но не хочешь уходить и одновременно желаешь этого больше всего на свете. Она нравится тебе. Тебе нравится её образ. Ты всегда был помешан на этом. Даже после того, как уничтожил её собственноручно, она все ещё привлекает. Тем, что отомстила, тем, что ещё жива, тем, что страдает по тебе и, кажется, жалеет. Ты рад этому, но грустишь, что она не настолько сильна, чтобы и дальше ненавидеть.
Она идёт по холодным улицам, сверкая синеватой кожей и привлекая внимание звуком стучащих зубов. Её руки неосознанно чешут шею и кисти. До крови.
Ты смеёшься.
Когда холодный серебристый нож скользил по твоему горлу, смеялась она. Может, она была в ярости и поэтому провела лезвием и по предплечьям. Скорее всего ты просто не умер и она смогла нащупать твой слабый пульс. Испугалась ли? Не хватило темной жидкости ручьем текущей из твоего тела.
А может, кровь это сейчас последнее, что она захочет увидеть перед смертью. Ты не уверен, но чувствуешь запах мертвецов рядом с ней, рядом с тобой. Хотя, возможно, ты и есть её смерть сейчас. Убиваешь, будучи мертвым для этого мира, но не для неё. Она будто тянется к тебе, стремится искупить вину своей собственной смертью.
Ливень смешивался с её слезами, когда она перекинула твоё тело через поручень моста. Или не было слез? Ты уже теряешь факты, исчезаешь вместе с ней. Она делит свою жизнь с твоей ровно напополам. Неосознанно. Тебе мерзко. Она жалка в своём желании забыть, представить, что ты живой рядом с ней. Но развернуться и уйти было бы слишком просто для неё. Ты жаждешь мести, ты тоже хочешь убить её.
А она затухает, спускаясь по подземному переходу, скатывается по ступенькам крутой лестницы, неловко ломает пару костей, чудом остаётся жива. Ты досадливо морщишься. Тебе уже не интересно, она слишком противна в своих страданиях. Ты махаешь рукой и уходишь.
Оглядываясь напоследок, встречаешься с ней взглядом. С пустым взглядом. И исчезаешь.