Стамбул - Париж, реальная история

Глава 1

Международный аэропорт имени Ататюрка. Сижу в зале ожидания, в одном из рядов и жду объявления посадки на свой рейс. Напротив меня сидит парочка. Я предположил, что парень наверняка турок, а девушка –француженка, которая едет со своим парнемк себе на родину, чтобы познакомить его со своими родителями. Они целуются, обнимаются и смеются. Аэропорт, в котором я нахожусь, находится на европейской части Стамбула, на берегу Мраморного моря. Мраморное море, я его очень люблю, особенно остров Бююкада, который находится посреди моря. Помню, когда был помоложе, я садился в Стамбуле на корабль и плыл на остров Бююкада. Приплыв, я покупал что-нибудь поесть и шел на берег. Садился и просто смотрел на море, слушал шум волн, бьющихся об скалы, звуки чаек, пролетавших над моей головой. Море помогало думать глубже. Смотря на море, я спрашивал себя, несмотря на то, что море унесло много жизней, мы всё равно любим и будем любить море.Мне надоедает ждать и я, чтобы занять себя чем-то, подхожу к автомату, который выдает напитки. Кинув в него монеты, на табло я выбираю чай плюс три кубика сахара. Я в руках со стаканчиком сажусь на то место, где сидел. Сделав пару глотков, снова смотрю по сторонам. Замечаю, что парочка, которую я видел пару десятков минут назад, последовали моему примеру; они тоже стоят у автомата, и ждут, пока он выдаст им их напитки. Через некоторое время объявляют посадку на рейс, взяв свою сумку (ручную кладь), иду в сторону самолета. Самолет марки Аэробус А 330. Не помню, летал ли я на таком самолете или нет. Но все равно надеюсь, этот самолет лучше старых Боингов. Мое место находится в левом краю. Я сижу в кресле, которое находится около окна. Объявляют пристигнуть ремни и отключить телефоны. Притягиваю ремень, а телефон я от-ключил ещё в аэропорту, все равно никто не собирается меня искать, помимо прессы и моего агента. Время перелета из Стамбула в Париж – около четырёх часов. Париж. Я всегда хотел посетить этот город как турист, но никак не удавалось. Помню, как один раз приезжал в Париж, но по работе, за все то время, что я находился в этом городе, меня окружала кучка журналистов, которым наплевать на меня как на личность, которым лишь бы узнать какую-то новую информацию из моей жизни и, опубликовав её, добиться успеха. Но в этот раз я еду совсем по другой причине. Когда я проходил регистрацию, и симпатичная девушка, сидящая в регистратуре, спросила:

– Цель вашей поездки?

– Я писатель, еду в Париж для написания книги.