Seus destinos se cruzaram no momento em que, adentrando a igreja, Jisoo viu o novo padre, em sua batina, sentado no primeiro banco com a bíblia na mão.
PJM+KJS || MENÇÃO TAEKOOK || TODOS OS PERSONAGENS SÃO MAIORES DE 18 ANOS || PADRE!AU
ATENÇÃO: Es...
*entra fingindo que não passou quase um ano sem postar* *acena pros leitores* *esquiva de um tomate podre*
Bom dia, boa tarde e boa noite.
Como vão vocês? Ainda lembram dessa história que vos fala?
Nesse capítulo vocês precisam ter estômago, há gatilhos para automutilação, evite ler se necessário.
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Durante todo o caminho, Jisoo concentrou-se em formular uma frase para dizer à sua mãe quando ela lhe questionasse sobre o porquê de não a ter contado sobre o novo padre. A garota não poderia dizer que houvera sido por falta de tempo, afinal, em duas semanas sem ao menos sair de casa, tempo era o que menos lhe faltava. A mãe não era burra e certamente se daria conta da mentira da garota quando o Park viesse cumprimentar a família Kim e olhasse de forma conhecida para a menina, ou interrompesse sua mãe quando a mesma diria seu nome ao novo sacerdote da paróquia, dizendo que já a havia conhecido. Rezava baixo em sua cabeça para que o padre não desse uma bola a fora, que não lhe fizesse — ainda que sem querer — ter mais marcas em suas costas que ainda ardiam.
"Qual seria a necessidade de contá-la que conheci o novo Padre?", pediu a si mesma. "Muito provável que eu apanhasse se lhe dissesse, e sei que apanharei também por não contar."
Ao pensar na dor novamente, o corpo todo se arrepiou. Se arrepiou, pois ela sabia que o peso de sua consciência era ainda pior que os cortes que começavam nos ombros e se estendiam até as coxas. Doía, e doía em seu peito ter a quem recorrer, mas não conseguir. Sentir que suas pernas travavam quando, diversas vezes naquela semana, ela tentava se levantar para correr até o padre e lhe pedir ajuda. Ela precisava de ajuda.
O sol estava escaldante, fazendo com que Jisoo derretesse dentro do tecido quente e grosso de seu vestido azul marinho. A bíblia começava a escorregar da mão graças ao suor que a pele expelia, e a menina sentia-se prestes a jogar o livro no chão e apanhar ali mesmo. Uma surra a mais ou uma surra a menos, não fazia mais uma diferença gigantesca em sua pele e nem em seu peito. Pelo menos ela via abrigo e resguardo em algum lugar naquele momento.
