SANS SOLEIL | snk

Dans le monde des Petits

Petit OS de moins de 1000 mots (enfin moins, je crois que c'est tout pile) pour le concours de callmelya !

Bonne lecture !

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— Bouge tes fesses, Porte-plume ! C'est bientôt l'aurore !

— Laisse mes fesses tranquilles et pose les tiennes, y a rien de plus beau que l'aurore !

Il se tut, il n'y croyait pas, pas du tout, il n'y croirait jamais. Parce qu'enfin, voir la lumière se lever, réveiller les nuages et chasser les étoiles était d'un triste, d'un triste... Mais Porte-plume ne le comprendrait jamais, lui, il était solaire, trop solaire pour être net même.

Et Jean et sa carcasse de quinze centimètres détestait tout ce qui y touchait, au soleil. Pas faute d'avoir essayé, en huit mille ans d'existence on avait le temps, mais ça n'y changeait rien. Jean courait se terrer dès qu'un rayon effleurait son nez.

Dans le temps, on l'avait traité de vampire, mais il se voyait très bien dans les vitres parfaitement nettoyées de la papeterie en face de la place et puis de toutes façons, il était végétarien depuis les années 80.

Et puis bon, si il était un vampire, finalement ? Où était l'intérêt ? Parce qu'un suceur de sang de cent cinquante millimètres, à part les fourmis, ça n'impressionnait personne.

Jean regarda Porte-plume — dont le vrai nom était Armin mais que tout le monde avait abandonné quand les Grands avaient inventé le stylo à encre — c'était un Petit, comme lui, un immortel, aussi, et le meilleur ami de Couillon-en-couche, Eren, bien qu'il ait disparu depuis des siècles.

Sentant son regard dans sa nuque, le blond le dévisagea :

— Tu veux quoi, Jean-sans-plaire ?

Il tiqua, depuis le frère de Richard Cœur de Lion*, et au vue de son incapacité à draguer quiconque, ce surnom lui collait aux basques.

— Te pousser du bord, Porte-plume.

L'autre rit gaiement, l'habitude, sans doute.

— Fais toi plaisir ! Mais on doit rentrer ensemble, c'est Winnie-l'ours-brun qui l'a dit !

— Pff.

Il se renfrogna, c'était la règle, on sortait à deux, on rentrait à deux, ou on ne rentrait pas. Depuis Marco, on l'avait imposé. Jean essuya une larme qu'il aurait voulu imaginaire, parler de lui ne lui faisait que du mal.

Alors, contraint de plaire à l'autre, il s'assit dans l'ombre d'une cheminée de l'ancienne fabrique de tissu, vieille bâtisse en brique surplombant le bourg. Coincé là, fixant la voûte nuageuse rosée, Jean frissonna, un rayon avait dû le toucher.

Longtemps, Porte-plume admira le soleil. Longtemps, il sourit face à la force de celui-ci. Et longtemps, Jean-sans-plaire pleura son angoisse.

Et alors que ce dernier pensait que les dieux des Petits l'avaient abandonnés, une main froide le toucha, effleura sa joue, descendit sur son nez, continua sur ses yeux fermés. Terrorisé, l'immortel les ouvrit, priant pour que ce soit un ami.

Et devant lui, sous une épaisse écharpe rouge de Grand, recoupée pour en faire une cape, se tenait Sélène-aux-yeux-tristes**, Mikasa. Elle le fixait, presqu'inquiète, les yeux pleins d'eau, comme souvent quand Couillon-en-couche se trouvait là, mais cette fois-ci, aucune trace de lui.

Sans un mot, il l'interrogea du regard, silencieusement, comme à son habitude, elle murmura.

— Il est... parti.