Mamá, ¿te gustan los italianos?

17: 🌻🍕

Suena el timbre de casa y extrañada miro a mis padres. ¿Esperan visita?
Es mi madre quien va a abrir y habla con un repartidor, creo. ¿Han pedido comida?
Bueno, estoy asumiendo que es comida.

Mi madre se despide del repartidor y al entrar en el salón me mira curiosa. Yo en cambio estoy atenta a la caja de pizza y al girasol. ¿Por qué tiene mi comida y flor favorita?

- Acaban de traer esto para ti - dice mi madre poniendo la pizza en la mesa y me da la flor. No es una flor de verdad, pero es muy realista y el detalle es lo importante.

- Mamá, papá, no es mi cumple, pero agradezco vuestro detalle - río mientras miro la flor y olisqueo la pizza.

- Esto no es cosa nuestra - dice mamá y papá me mira curioso. - ¿Estas saliendo con alguien?

- No - digo sería y poniendo el piloto automático de la negación. - ¿No traía una nota?

- Nada más, una pizza y el girasol - mi madre está muy intrigada y tiene su mirada de "me voy a enterar como sea". - Y la pizza parece casera - dice abriendo la caja.

El italiano.

Se que han notado mi reacción, bueno, es que he cogido la flor y he corrido a mi habitación para buscar el móvil. Cuando doy con el veo que me ha dejado un mensaje.

Damiano el italiano te la agarra con las dos manos (es broma, solo aparece como Damiano): estoy esperando a que me des las gracias.

Estoy sonriendo como una tonta, las cosas como son. Cojo aire y le mando una foto con el girasol.

Yo: ¿cómo sabías que era mi flor favorita? Y muchísimas gracias, me ha encantado.

No tarda en aparecer en línea seguido de un "escribiendo".

Damiano: la funda de tu móvil son girasoles y me has dicho mil veces que es tu flor favorita. Ah, y la pizza es casera, espero que te guste.

Mamá, he ganado en la vida. Estoy conociendo a un italiano que me hace pizzas caseras.

Dejo la flor enganchada en el cabecero de la cama y vuelvo al salón. Mis padres han empezado la pizza sin mi permiso, pero no pasa nada, estoy ahora mismo como si estuviese en trance.

Suspiro y cojo una porción, le doy un bocado y sinceramente creo que estoy en el mismísimo cielo. ¿Este chico lo hace todo bien?

"Mamá, no sé que tienen los italianos pero me hacen dudar de toda mi maldita existencia"

- ¿El pretendiente es italiano? - papá se pone serio y mamá en cambio está sonriendo con una sonrisa demasiado grande.

"¿Puedo dejar de pensar en alto? Joder"

- No hay ningún pretendiente - murmuró avergonzada.

- Puedes traerle a cenar algún día - mamá, ni de broma.

- No me gustan los italianos, siempre nos ganan en la Eurocopa - bufa papá.

Mira, cada cual con sus prioridades.

¿Estoy nerviosa? Si. ¿Y que me estoy riendo como si estuviese desequilibrada? Pues también, pero es que no tengo argumentos y no sé mentir.

- Este año hay Eurocopa, como nos gane Italia y ese chico siga mandándote pizzas le dejare sin descendencia.

- Cariño, adoras Italia y su gastronomía, lo que estás es en el modo padre sobreprotector. Además, deja a tu hija que salga con quien quiera - Mamá acaricia mi pierna mientras me sonríe.