Era como una muerte lenta.
Exhalaba cada aliento como si fuera a ser el último.
Tatuaba las paredes con la forma de su puño.
Susurraba en la oscuridad lo mucho que odiaba este mundo.
Vomitaba, y se perdía con cada arcada.
Sangraba,
Y sentía que lo necesitaba.
Sangraba,
y se sentía más vivo con cada gota que resbalaba.
Que irónico,
que aquello que le esté matando,
sea lo único que le haga sentir
vivo.
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Eye.
AléatoireNo tiene ningún sentido, ni sigue un orden. Cada parte una nueva historia, una nueva inspiración que crece dentro de mí hasta que es lo suficientemente grande como para volcarla aquí.
