Mr. Perfect Match || Emiliaco M-preg

Capítulo 3

Emilio:

―Oye tienes tiempo para una llamada telefónica? ―Mi nueva asistente, Taylor, cruza mi cancha de tenis privada.

Si bien todos en mi campamento asumen que la contraté porque tiene tetas alegres y un culo firme, simplemente la elegí porque es joven y maleable. No hay nada peor que contratar al asistente usado de alguien y tener que romper con todos sus viejos hábitos.

Ella está recién egresada de la universidad y este es oficialmente su primer trabajo.

Tengo esperanzas.

Limpio el sudor de la frente y asiento con la cabeza hacia mi entrenador en el extremo opuesto de la cancha.

―No lo sé, Taylor. ¿Parece que tengo tiempo?

Casi me siento mal por ser tan mordaz, pero así es como va a aprender. Eso y que solo le he recordado seis veces desde que comenzó la semana que mi tiempo en la cancha es sagrado.

El entrenador Gutiérrez levanta las manos en el aire, con su molestia tomando la forma de una mueca en su rostro.

Mordiéndose sus inflados labios, Taylor se acerca, con teléfono en mano.
―Han llamado varias veces seguidas, dejé que se fuera directo al correo de voz al principio, pero luego siguieron llamando. Dijeron que es urgente.
―Toma el mensaje... para eso te pago para que lo hagas.
―Lo intenté, pero insistieron. ―Ella hace pucheros como una maldita niña vacilando. Luego se acerca, metiendo la barbilla―. Es del consultorio de un médico. ―Su atención se extiende al entrenador y viceversa―. El doctor Torres. En Chicago. Es una clínica de fert...

Antes de que pueda terminar su oración, le lanzo mi raqueta y la cambio por el teléfono, y me dirijo adentro para lidiar con esta tontería. El mes pasado le pedí a mi abogado que redactara una orden de destrucción para
algunos espermatozoides que doné cuando era un estudiante universitario arruinado. En ese momento yo tenía apenas veintiún años, estaba en el último año de la universidad y necesitaba desesperadamente dinero en efectivo para reemplazar el convertidor catalítico en mi pedazo de mierda Oldsmobile.

Una clínica en la ciudad vecina estaba ofreciendo quinientos dólares por donación; todo lo que tenía que hacer era llenar una solicitud, enviar algunos análisis de sangre y, si la aceptaban, era dinero fácil (si no
incómodo). Debo haber donado media docena de veces ese año, y ese verano Gutiérrez me seleccionó personalmente como su futuro proyecto. Me había visto jugar en algunos torneos universitarios y estaba convencido de que iba a ser la próxima gran novedad en el mundo del tenis.

No estaba equivocado.

―Habla Emilio ―respondo una vez dentro y lejos del alcance del oído del personal.

Durante los últimos trece años, mi vida ha sido un torbellino de mujeres hermosas, hombres calientes, viajes alrededor del mundo, acuerdos de patrocinio y
cheques gordos.

No fue hasta el final catastrófico de un compromiso reciente que recordé las donaciones que había hecho a esa clínica en las afueras de Chicago. Si bien el contrato que firmé en ese momento estaba blindado, contraté a uno de los bufetes de abogados más poderosos en esa área para redactar una propuesta para destruir cualquier donación restante.

Mis abogados dijeron que no debería ser un problema dado mi estatus de celebridad, pero legalmente, no me debían nada.

―Hola, Emilio, soy Azul Poza. Soy la directora de la clínica del doctor Torres ―Su voz es exageradamente dulce, como si derramara miel. A veces la gente se pone así cuando está deslumbrada, pero en este caso he dicho solo dos palabras―. Recibimos su solicitud el mes pasado para destruir el resto de su donación. ―Hace una pausa, aclarándose la garganta―. Y me gustaría que supiera que lo hemos hecho.
―Está bien... entonces, ¿por qué llamas?
Ella se aclara la garganta por segunda vez.
―Hemos tenido un pequeño... percance administrativo.
―¿Y qué diablos significa eso?
―La carta que estaba destinada a usted ―dice―. En realidad, se envió a uno de los receptores de su donación.

Me siento en un sillón de cuero y me masajeo la sien.

―¿Y qué decía esta carta? ¿Exactamente?
―Bueno, tenía su nombre. ―Ella se ríe a pesar de que nada de esto es gracioso―. Además de su número de identificación de donante. Fue solo una confirmación de que habíamos cumplido con su solicitud.
―Entonces, ¿estás diciendo que debido a un error por un descuido que cometió tu clínica, hay alguien que ahora sabe que soy el padre biológico de su hijo?
―Eso es precisamente lo que estoy diciendo, señor Bianchi. ―La dulzura en su tono se ha ido. Ahora todo es negocio―. Quiero que sepa que el Doctor Torres y yo comprendemos la gravedad de esta violación a la
información y estamos preparados para ofrecerle un acuerdo.
―El dinero es lo último que necesito. ―Resoplo, insultado―. Y seguro que no va a arreglar esto.
―Sí, nos damos cuenta de eso, pero la ley establece...
―La ley no es más que una pauta líquida ―la interrumpo.

Pellizcando el  puente de mi nariz, examino mis opciones. Podría demandar a ese lugar hasta que se vean obligados a cerrar las puertas, pero eso significaría dejar sin trabajo a gente inocente. Sin mencionar que llevar esto a los tribunales lo haría público. Ninguna de esas opciones deshará nada de esto. Sería una situación de perder-perder-perder.

Levantándome, camino por el espacio frente a las ventanas del piso al techo. Afuera, mi entrenador está en medio de mi cancha de tenis en una llamada telefónica, esperando pacientemente mientras soluciono este espectáculo de mierda.

Si la receptora de mi donación se da cuenta de quién soy, y si tiene media célula cerebral, lo hará, podría intentar extorsionarme a cambio de su silencio. Y si eso no funciona (y no funcionará), irá a las noticias. Obtendrá suficiente publicidad para hacerme parecer el villano a mí, no a la clínica. Me pintarán con todas las luces imaginables. Seré cancelado en las redes sociales.

El tipo de idiota del que se ríen otros chicos en los vestidores.

―Quiero conocerle―le digo.
―¿Quiere conocer... ? ―Azul pregunta, exagerando.
―Sí. ―Miro mi reloj. Aquí todavía no es mediodía. Podría tomar un vuelo y llegar a Chicago en horas, asumiendo que es ahí donde ella vive.
―Oh, no sé si eso es posible, señor Bianchi. Verá, si le doy su nombre, eso es una violación de su privacidad y también para el niño.
―Es un poco tarde para eso, ¿no crees?
―Entiendo lo que está diciendo, pero desafortunadamente no funciona de esa manera ―dice―. Como estaba a punto de decir antes, el doctor Torres está preparado para ofrecerle un generoso acuerdo por este... inconveniente. Puedo darle la información de nuestro abogado si quiere pasársela al suyo.

Mi piel se calienta.
Nada me enfurece más que ser ignorado.

―No me estás escuchando ―levanto la voz, aunque estoy lejos de gritar―. No quiero tu dinero. Quiero conocer a la madre de mi hijo.
―Lo escuché perfectamente, señor Bianchi, pero como dije, legalmente no podemos darle su información.
―Entonces llámale. ―Pongo mi teléfono en el oído opuesto, me dirijo a la cocina y tomo una botella de agua―. Pregúntale si quiere conocerme.

No sé cuál es su situación, obviamente. Ella podría ser una madre soltera o podría ser una madre casada que cría a seis de mis hijos genéticamente perfectos. De cualquier manera, todo lo que necesito es una reunión privada donde pueda hablar con esta mujer, de adulto a adulto.

Puedo explicarle que no tengo intenciones de buscar la custodia o de estar en ningún tipo de papel de paternidad, pero estoy feliz de asegurarme de que la clínica establezca un fondo universitario saludable para todos y cada uno de los niños que provienen de este acuerdo. Incluso insistiré en que la clínica le entregue un coche nuevo y algo especial para ella. Unas vacaciones familiares o algo así.

Después de eso, le pediré que firme un acuerdo de confidencialidad y los dos seguiremos nuestro camino.

Casi será como si nunca hubiera sucedido.

―Puedo intentarlo ―dice Azul―. Pero no puedo hacer ninguna promesa y usted tiene que respetar su decisión.
―Solo haz la llamada. ―Cuelgo, tomo mi agua y regreso a la cancha, listo para golpear algunas bolas.
―¿Todo bien? ―pregunta el entrenador.

No, pero lo estará.

Agarro una pelota, la tiro alto y entrego uno de mis servicios característicos, imposibles de golpear.
―Jesús ―dice, agachándose―. Córtame la cabeza, ¿por qué no?
Sonriendo, le lanzo otra, esta vez es más suave.
―Toma. ¿Mejor?
Él la devuelve con un fuerte golpe, y la pierdo.
―¿Ves lo que acaba de pasar? ―él pregunta―. Dejaste que alguien se metiera en tu cabeza y me permitiste manipularte. No lo vuelvas a hacer.