Признаки затаившейся жизни

Глава 1 Или Начало моей истории

Я никогда не жила полной жизнью. Сказали - сделала, не сказали - сижу и молча смотрю в пустоту. Всё воспринимала как должное, будь то дружеский совет, или ожег от кожанного ремня. Ходила смотря на серый асфальт городских дорог, поднимала голову - глаза упирались в заполоненное дымом и облаками такое же серое небо, отводила глаза в сторону - и девятиетажки снова напоминали о существовании серого цвета. Серый город, серая жизнь в этом городе и серая я, идущая со сгорбленной спиной из школы домой, из дома в школу.
Все было серое. Если и не серое, то чёрное или белое. Одним словом я жила в чёрно-белом кино, где от него было только слово "конец".
Единственное, что было цветное в моей жизни - это сны. В них я и сохранила остатки живой души, а она - сохранила меня.
Но вот уже месяц, как я засыпала и просыпалась, помня только темную пустоту. Сначала я не обращала на это внимание. Ну пропали сны и пропали, проживу и без них. Однако спустя уже неделю стало невыносимо. Голова пухла от обыденности, душа ныла от серости, а психика вообще собрала вещи в серый чемоданчик и сказала "Adios".
И вот теперь я, уже кстати не первый раз за год, смотрю то на полотенце у моих ног, то на тарелку с вареным луком и думаю, какая смерть лучше, от удушения или голода. Впрочем, я и сама на перед знаю, что это смотрение ни к чему не приведёт. Я слишком слаба, чтобы покончить с собой. И даже, в некоторой степени, меня радует эта моя черта. Эх... Я отношу полотенце обратно в ванную и начинаю есть лук. Чтобы не попрощаться с желудком надо съесть хотя бы это, а то до прихода мамы ещё пять часов.
Телевизор, повернутый, стоит в дальнем углу. Его не включить, потому что шнур с подключением к розетке мама теперь носит с собой. Видите ли, мне вредно смотреть телевизор. Бред! Я уже сама могу контролировать время (ложь, и я это знаю).
Открываю шкаф с книгами и достаю томик с верхней полки. Вот оно, моё любимое произведение, то, что я могу перечитывать годами, и не терять интерес - "Мастер и Маргарита".
Удобно обустраваюсь на кровати и беру в одну руку книгу, в другую - вилку. Лук сам себя не съест. Открываю первую страницу с предвкушкнием того, что сейчас на время выпаду из этого ненавистного мира хоть на время. (Кстати, забыла сказать, я страсть как обажаю читать. Читаю все, от легенд Древнего Рима до пособию по садоводству. Через книги, я навремя ухожу из серости моей жизни и переношу измученную душу на жёлтые страницы, которые действуют лучше любого бальзама.)
И когда уже мои глаза пробегают по первым строчка, раздаётся стук в дверь (потому что? Правильно, звонок не работает!).
Странно, сейчас не то время, когда мама может вернуться. Может пораньше отпустили? Неохотно сползаю с кровати и иду открывать.
Стук повторяется.
- Да сейчас, уже иду. - раздражённо говорю я и вставляю ключ в скважину.
Время медленно проворачивается в замке и отпирает дверь (почему время? Потому что это происходит как-то слишком медленно. И вообще... Да, у меня странные ассоциации!).
Так вот, дверь приоткрывается и... Закрывается! Потому что на пороге стоит не мама, а какой-то пацан, измазанный, судя по всему белой краской.

[P. S. от автора: данная глава не несёт в себе какую-либо пропаганду нехороших вещей. Автор надеется, что упоминание определённых деталей, важных для сюжета, не понесёт за собой никаких пагубных действий].