Quien hoy fuera un marginado
Una luz que ya no brilla
Un camino que todos buscan
Y que nadie transita.
Quien hoy existe solo en el humo
En las falsas palabras de millones
Una imagen en redes sociales
que, más que eso, solo es pocas veces.
Quien antes con la pluma
Obnubilaba a cuanto poder se le atrevía
Quien hoy fuera ilusión, creencia,
ideal que va en un tren
descarrilado de sus vías.
Quien muchas veces halló existencia
En roles revolucionarios.
En poetas, dramaturgos,
sufridas novelistas;
En autores voluminosos y
excéntricos artistas.
Quien otrora supo esculpir
un mensaje popular y revelador;
quien hoy apenas logra lo primero.
Apenas alcanza una sombra
cuyo nombre es Pura Identificación.
Quien ha visto a su propio oficio
Desprestigiarse con los años;
Con los cambios epocales
que anuncian, hoy, una queja velada
Un reclamo funcional al mercado
Una crítica estilo consumidor
Un mensaje harto masticado
Pura virtualidad, llamada de atención
La hegemonía del enunciado
La caída de la enunciación
Que marca la ausencia fundamental
De la crítica estilo productor.
Quien así finaliza sus días
Tratando de presentarse en algún cuerpo
Que le dé nuevamente vida
A la verdad del escritor.
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De revoluciones, y otras artes
PoesieUn revoltijo de aforismos, creencias y reflexiones sobre las artes y sus intrínsecas relaciones con la verdad—y, por ende, con la revolución.
