El viento apaga las velas,
Olor a primavera que deja caer a pobres almas
Se hace presente como cada nueve del año.
Fechas escritas de tu oreja a la mía,
Caras no recuerdo.
La luz después de la penumbra
Hace tocar al músico sin manos,
Lágrimas de cartón
Que se aferran a la esperanza del encontrar
La falsa idea de justicia.
Vivo en una grieta,
Me acurruco entre ideas divididas
E historias de sangre.
Vivo en una grieta,
Secándome las lagrimas
Escuchando gritar ¡que viva la patria!
