O Lamento da Fênix

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Tinha acabado.

Finalmente acabou.

No final, demorou anos; anos de sangue, lágrimas e desgosto; anos de negação, compreensão e pesar. Levou anos e, finalmente, finalmente acabou.

Foi um pensamento aliviante - e ainda assim, foi de partir o coração também.

"Até a última queima", ele sussurrou, mas seus olhos estavam secos quando ele se ajoelhou e viu o único corpo que ele se forçou a ignorar até que tudo acabasse.

"Sua morte deveria ter sido homenageada", disse ele aos mortos e acariciou escamas do tamanho de sua mão. "Sua morte deveria ter sido lamentada."

E assim foi.

Sempre seria.

Mas, ao mesmo tempo, ele se forçou a ignorar isso, se forçou a esquecer sobre isso, não pensar sobre isso até que tudo acabasse e ele realmente pudesse.

Ela nunca o teria perdoado se ele tivesse feito qualquer outra coisa.

"Até a última queima", ele sussurrou e engoliu em seco. "Até a última chama."

Ela tinha sido tudo para ele.

Por séculos, ela tinha sido sua chama.

Por milênios, ela tinha sido sua eternidade.

E, no entanto, a única coisa que restou dela era pele, ossos e carne.

Ela não estava mais lá, não estava mais lá por muito tempo - e doía pensar nisso, doía reconhecer isso, mas ele sabia que ela não o teria querido de outra maneira.

"A morte não é o fim", ele sussurrou e sua mão, adornada com penas vermelhas e douradas, viajou ao longo do lado dela, escala após escala. "A morte é apenas o próximo passo."

Como se concordasse com ele, uma brisa rasa agitou as mechas de seu cabelo vermelho-dourado - mechas que mais pareciam penas do que o cabelo real que eram.

'A morte faz parte da vida' , sua voz parecia sussurrar ao seu redor.

Ela sempre soube disso, não importa o quanto ele quisesse negar.

A morte fazia parte da vida - e ainda assim, o amor era eterno.

Ela o havia deixado, ele a havia perdido - e, no entanto, eles ainda estavam conectados. Se ele quisesse, ele sabia que duraria para sempre.

"Você sempre foi mais sábio do que eu", disse ele, seus dedos, decorados com unhas pretas, viajando pelas escamas de seu corpo. "Eu poderia ter sido milênios mais velho do que você, mas você era o único que sabia mais sobre a vida do que eu jamais havia aprendido."

Ele fechou os olhos negros com esse pensamento.

Perdido.

Sozinho.

Sem ela.

Doeu pensar.

Doeu tocá-la, senti-la e ainda saber que ela se foi.

Ele a havia perdido pela última vez - perdeu o corpo para a mente que ele havia perdido antes disso.

"Você sempre foi a melhor parte de mim", disse ele amargamente.

Egoísta.

Egoísta.

Perigoso.

Lunático.

Isso é o que ele era, isso é o que ele tinha sido e o que ele seria agora, quando a última coisa que a ligava a ele se fosse.