¨Ellos¨

Nunca están.

Siempre son "ellos".

Ellos.

Ellos me juzgan.

Ellos me cuidan.

Ellos me hacen olvidar lo que los demás me dicen.

Ellos no son ajenos a mi pero lo parecen.

Tengo miedo que sea algo más.

Pero no lo identifico como tal.

Ellos.

Son contradictorios.

Muchas veces me protegen.

Otras muchas me hunden.

Me siento como un ludópata, por muchas veces que me hundan y juzguen siempre se me queda grabado cuando me cuidan y protegen.

Ellos siempre están ahí.

Siempre me vigilan.

Incluso ahora.

Ellos escriben porque no pueden hablar.

Ellos fueron creados por mi subconsciente.

Y esto último odian que lo diga porque no les gusta.

Ellos.

No sé si son varios o son sólo uno.

Puede que algún día lea esto y diga: ¿Tan mal estaba?

O puede que nunca llegue ese día.

Por unas circunstancias u otras.

Ellos odian que escuche las charlas de los demás.

Ellos odian.

Ellos no aman.

Ellos son mala influencia.

Pero yo.

Yo.

Yo los necesito.

Quiero escapar de un laberinto infinito limitado.

Si, no tiene coherencia eso de "infinito limitado" pero ¿qué más da?

A ellos no les importa la poca o nada de coherencia que yo tenga.

Ellos quieren salir.

Pero no de mi.

Ellos no malos cuando me dicen que no haga caso pero me duele igual.

Ellos.

Siento que tapan mis oídos cada vez que escriben.

¿Quiénes nunca están? Ellos preguntan.

Y yo.

Yo.

Yo siempre les respondo con imágenes mentales. Siempre son al estilo cartoon.

Mis padres.

Mis amigas.

Mi entorno.

Duele.

Me duele.

Ellos me dicen "Has desarrollado una habilidad para notar cuando alguien se aleja de ti".

Y yo.

Yo.

Yo me lo creo.

Y siempre está en mi mente.

Tal y cómo ellos lo hacen.

Ellos.

Ellos están siempre en mi mente.

Y en mis oídos.

Rara vez en mis ojos.

Pues los cierro.

Para no enfrentar a la realidad.

Porque no me gusta.

Yo.

Ellos.

Ellos me dicen: "Eres cómo una niña pequeña, buscando la atención que nunca tus padres te dieron"

Y yo.

Yo.

Yo me lo creo.

Ellos.

Ellos me arropan cuando nadie más lo hace.

Ellos nunca necesitan explicaciones como todos los demás.

Ellos se niegan a dejarme hablar.

Ellos.

Ellos.

Ellos han salido.

Ya no necesito cerrar mis ojos.

Ellos me llevan a mi mundo de fantasía.

Ellos y yo.

Ellos y yo nos negamos a dejar ese mundo.

Ellos y yo no somos dos, somos uno.

Ellos y yo.

Ellos.

Ellos aman la música.

Tanto como yo.

Yo.

Yo deseo ser alguien que nunca podré ser.

Ellos.

Ellos me hacen ver como yo quiero en mi mundo.

Yo.

Yo sé que lo que ellos me hacen ver es ficticio.

Ellos.

Ellos no se molestan por ello porque yo–

Yo.

Yo siempre vuelvo a ellos.

A ellos.

A ellos y a su mundo.

Su mundo. Nuestro mundo.

Yo.

Ellos.

Los demás.

Los demás si llegan a saber de esto.

Me tratarían de loca.

Y a ellos.

A ellos.

A ellos les molesta que los demás sepan de ellos.

Ellos.

Ellos no son lo que llaman esquizofrenia.

Ellos.

Ellos son yo.

Yo.

Yo soy ellos.

Y es por eso.

Qué no puedo deshacerme de ellos.

Y tú.

Tú no sabes de lo que hablo.

Porque ellos.

Ellos.

Ellos no quieren que lo sepas.