The Lightning Strike

Mordida de Viúva

Natasha deslizou para dentro do bar, notando imediatamente os vários pares de olhos que olhavam em sua direção. Ela poderia brincar de ser uma garota festeira tão facilmente quanto qualquer outro papel, mas não havia necessidade. Ela estava atrás de apenas uma pessoa, e a vigilância indicou que ele bebia sozinho. Ela facilmente recusou a oferta de um homem de lhe pagar uma bebida, evitou uma mulher cambaleante e bêbada apoiada em seu companheiro e foi até o bar.

Ela pegou uma cerveja para amamentar - melhor do que algo mais alcoólico, poderia colocá-la fora de jogo - e lançou um breve olhar para o homem sentado alguns lugares abaixo, avaliando-o rapidamente no espaço de alguns segundos. Ela poderia dizer que ele era jovem, talvez em seus vinte e poucos anos, alguns anos mais jovem que ela. Sua- falsa- identificação indicava que ele tinha 21 anos, o que provavelmente não estava muito errado.

Ele estava desgrenhado - com roupas simples e bem gastas, um tufo de cabelo preto e uma barba por fazer. Ele estava isolado, ninguém se aproximou dele e nada em sua linguagem corporal agradava ser abordado. Ele também bebeu uma cerveja que mal tocou. Por que ele estava no bar, se não queria beber e não queria se socializar?

A resposta era clara, ele estava matando tempo. A vigilância indicou que ele passava duas noites por semana no bar, bebendo uma única cerveja todas as noites. Quase todas as outras noites, ele passava andando pela cidade sem rumo ou apenas ficando em casa. Ele trabalhava em um depósito - carregando e descarregando cargas e controlando o estoque, mas fora de seu trabalho ele era um fantasma. Ele passou pelo mundo, mas não interagiu com ele.

Isso deixou Natasha um tanto cética quanto ao fato de ele realmente ter sido aprimorado. Uma pessoa que tinha poderes sobrenaturais teria algum tipo de propósito na vida, certo? Tendo habilidades verdadeiramente notáveis ​​que desafiavam as leis da natureza, apenas para deixar sua vida escapar por entre os dedos, simplesmente não fazia sentido.

Ainda...

Natasha tinha visto mais do que o suficiente da natureza humana para saber que as pessoas não eram tão simples, e havia indícios no arquivo desse homem que levantaram algumas sobrancelhas. Pelo que Shield poderia dizer, Harry Potter não existia. Imigrantes indocumentados custavam dez centavos a dúzia, principalmente nesta parte do país. A maioria deles trabalhava com uma identidade falsa ou por meio de acordos secretos com empregadores. Imigrantes britânicos sem documentos ... não

Mas este Harry Potter, não havia nada nele. Sem registros de nascimento, sem registros de cidadania, sem pseudônimos, nada. Isso não era impossível, os registros foram redigidos ou destruídos, mas certamente indicava que algo estava acontecendo com este homem. Havia uma razão para o olhar apático em seus olhos.

Quem exatamente foi Harry Potter?

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Ele foi arrancado de seu transe pelo som de uma bebida deslizando em sua direção. Seus olhos se concentraram no copo que o barman lhe servira, uma bebida mista. A mulher sentada alguns lugares abaixo torceu uma sobrancelha para ele e deslizou para o lado.

Ela era, por qualquer padrão objetivo, linda. O que diabos ela queria fazer com ele?

Bem, essa não era a pergunta certa. Se seu sorriso sedutor fosse qualquer indicação, ele sabia exatamente o que ela queria fazer com ele. A verdadeira questão era por quê?

"Err, oi."

"A brit!" Ela voltou e estendeu a mão. "Nat."

"Atormentar." Depois de um momento de hesitação, ele o pegou. "Sim, eu sou brit. Ou foi, melhor. "

"Parece uma história."

Harry riu; você não tem ideia. "Oh sim, um conto e tanto. Morava em um castelo. Puxou uma espada de uma pedra. Viajei no tempo. Derrotou o Lorde das Trevas. Todas as coisas britânicas normais. " Não era muito preciso. Ele puxou uma espada de um chapéu, e Voldemort estava vivo e chutando quando ele morreu, embora ele esperasse que seus amigos pudessem mandar aquele bastardo para o inferno.