Minha cabeça dói e eu não consigo fazer nada,
Não tem livro, não tem filme , história boa ou mal narrada
E era isso o que o peso de todas aquelas coisas significavam
Desaprendi a escrever poesia, ler Neruda e ouvir música o dia inteiro
A cabeça repleta de areia, o pulso e a falta de pelos, não me crescem os pelos
Gostaria de escrever um livro imenso, outro livro, que me parece aqui olhando a chuva que bate fina na janela, sobre outras pessoas, qualquer outra pessoa,
Um livro que hoje eu sei que compraria
E se eu não conseguir escrever mais livros?
Assim como não consigo tantas outras coisas,
Quando eu partir gostaria que alguém se recorde de mim
