VIII

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Los "quizás" se habían convertido en parte de ella,

Dándole una efímera felicidad,

Corta y fugaz,

Como su libertad.

Como su amor.

Corto y fugaz.

Escribir,

Eso también le daba felicidad,

Al menos por un momento,

Hasta que volvía a pensar,

Y a autodestruirse.

Miró el techo,

Y una idea cruzó por su cabeza,

Otra historia,

Donde hablaría de lo cruel de la vida,

Y habría amor,

Un amor dolorosamente correspondido,

Porque ella era eso,

Una romántica empedernida,

Describiendo sentimientos que nunca sintió,

Hablando de un amor inmortal y puro,

Que nunca vivió.

Dejándose ser,

Por un momento.

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