Mᴀᴇsᴛʀᴏ ᵀʳᵃᵈᵘᶜᶜⁱᵒ́ⁿ

𝘊𝘢𝘱𝘪́𝘵𝘶𝘭𝘰 01

Tom Riddle siempre supo que era diferente. Desde que podía recordar sabía que había algo que lo separaba de los otros niños en el orfanato. Algo dentro de él que lo hacía diferente, lo hacía hacer cosas.

Lo llamaron un niño demonio. Un monstruo. Un fenómeno.

Tenía que haber alguien como él por ahí. Gente como él que podía hacer cosas con solo pensarlas. Personas que podrían matar con solo una mirada y un destello de luz verde. No podía ser el único. Simplemente no pudo.

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Cuando Albus Dumbledore visitó el orfanato, Tom se sintió decepcionado. Estaba feliz, sí, de aprender sobre el Mundo Mágico y los demás como él. Excepto que no eran como él. Realmente no. No escucharon el susurro de los árboles y la tierra. No escuché el estallido de la canción que vino de una muerte.

Todavía era un bicho raro, todavía un monstruo, y Dumbledore se aseguró de recordárselo. No importa a dónde se volviera, esos ojos azules lo seguían, perforando su alma. Se las había arreglado para encantar a todos los demás, ¿cómo se mantuvo inmune Dumbledore?

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-¡Háblame, el más grande de los cuatro de Hogwarts!- Finalmente lo vería, el monstruo de Slytherin, en sentido figurado, por supuesto. Había leído que podría ser un basilisco. Una serpiente poderosa que podría matar con solo una mirada. Tal como él. Rápidamente cerró los ojos, no queriendo ser presa de la mirada mortal del basilisco. Escuchó el sonido de algo grandioso deslizándose desde la boca de piedra. Una gran serpiente que apestaba a poder y agua.

-¿Quién es usted Portavoz?- El silbido estaba tan cerca que estaba seguro de que el basilisco estaba justo delante de él.

-Soy Lord Voldemort. Aunque mi nombre de nacimiento es Tom Riddle-. No estaba seguro de por qué le dijo a la serpiente su nombre de nacimiento. No había necesidad. Él no era Tom Riddle, no aquí.

-¿Lord Voldemort? Qué apropiado.- Su risa sibilante hizo eco a través de la cámara y Tom frunció el ceño. Tuvo la clara impresión de que ella se estaba riendo de él. -Puedes abrir los ojos, pequeña Muerte. No te haré daño.

Tom negó con la cabeza. No era tonto. Un basilisco podía matar con solo una mirada y no tenía ningún deseo de ser asesinado.

-Tu mirada- -. El basilisco lo interrumpió, el cansancio era evidente en su voz.

-No te haré daño. Nuestro amo no lo permitiría.- Tom se tensó ante eso, ignorando los susurros emocionados en el fondo de su mente.

-¡No tengo amo!- El basilisco volvió a reír, todo el cuerpo temblaba de alegría y de repente Tom se dio cuenta de que tenía los ojos abiertos. Estaba mirando al basilisco y aún no estaba muerto. Sus ojos se volvieron hacia él y Tom sintió que se le cortaba la respiración, pero no pasó nada.

-Pero tú sí, pequeña Muerte. Y lo conocerás cuando menos te lo esperes.

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-El maestro estará disgustado-. Tom miró a la serpiente a su lado. Estaba mirando el cadáver que tenían delante, un Ravenclaw de su corbata. ¿Pensó que su nombre podría ser Myrtle?

Honestamente, él no había tenido la intención de matarla. Quería mostrarle al basilisco el Bosque Prohibido, donde podía cazar a su antojo y sentir el poder de la tierra. Ella le había prometido mostrarle cómo unirse verdaderamente con los elementos como lo había hecho Salazar Slytherin y Tom no pudo contener su emoción. No había estado prestando atención, demasiado emocionado para pensar con claridad, y Myrtle había estado en el lugar equivocado en el momento equivocado. Él la había mirado cuando sus resfriados lo sobresaltaron, sus ojos parpadearon momentáneamente rojos, y ella se derrumbó.

Él no había tenido la intención de lastimarla.

Ahora él y el basilisco miraban fijamente su cuerpo inmóvil y Tom sintió algo apretado en sus entrañas ante las palabras de la serpiente. No quería que su misterioso maestro se enojara con él. ¡Él no había querido hacer nada malo!

Tom resopló, silenciando la parte de él que llamaba a su amo. Era Lord Voldemort. No tenía amo.

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Un horrocrux. Inmortalidad.

Esto fue. Esto era para lo que estaba destinado. Se haría inmortal y se convertiría en el mago más grande que jamás haya existido. El basilisco se rió cuando se lo dijo pero ella no entendió. Él no era inmortal como ella sin importar lo que dijera. Ella no entendía a los humanos.

Esto aseguraría que nadie se interpusiera en su camino. Ni Grindelwald, ni Dumbledore, ni siquiera su maestro podría detenerlo si fuera inmortal.

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Voldemort caminó por su estudio, con pasos uniformes y precisos a pesar de la tormenta que rugía dentro de él. Una profecía. ¡Maldita profecía!

No había escuchado todo, solo lo que Snape había podido escuchar, pero eso fue suficiente.

El que tiene el poder de vencer al Señor Oscuro se acerca...

Él no sería derrotado. No permitiría que lo destruyeran. Él los mataría primero, cuando eran un bebé e indefensos. Entonces su victoria estaría asegurada.

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El aire cantaba a su alrededor. La canción de Lily Evans era tan dulce que Voldemort tuvo que tomarse un momento para apreciarla. Cuando la canción comenzó a desvanecerse, miró hacia la cuna que albergaba a su adversario. Harry Potter, El niño de la profecía.

Esta noche Harry Potter moriría.

Voldemort miró dentro de la cuna, con una sonrisa de suficiencia grabada en su rostro. Estaba seguro de ganar una vez que matara a este bebé.

El hombre hizo una pausa y por un segundo el mundo entero pareció desvanecerse cuando la parte de él que había reprimido durante tanto tiempo repentinamente cobró vida.

-Maestro.- No se había dado cuenta de que había hablado hasta que unos ojos verde esmeralda lo miraron, sin miedo. Esto no puede ser. Tuvo que ser un error. Era Lord Voldemort, no tenía amo.

Sin embargo, incluso mientras pensaba en la frase que se había repetido a sí mismo durante años, se sintió inseguro.

Había tal poder en este chico, diferente a todo lo que había sentido alguna vez. Le recordó el basilisco y la canción de la muerte y el chillido que el universo había dado cuando partió su alma por primera vez. Este era su maestro. El único que podía controlarlo. El único que podía detenerlo.

Con una mano temblorosa, Voldemort levantó su varita de tejo y apuntó a Harry Potter. Cuando la maldición fracasó en él y lo bañó en una luz verde, todo lo que pudo pensar fue que esperaba que su maestro lo perdonara.