وكلهم ياسيدي على اوتار الكذب يعزفون

- أُكِنُّ بكراهيةٍ مفرطةٍ للأعياد في قلبي، لأنها تكشف وحدتي، تجسد ألمي، وتظهر الحزن على ملامحي، وتنبذني بعيدًا عن السعداء لأتفرد بحزني لوحدي.

- ترى كيف تُصنَعُ السعادةُ التي أراها في قلوب أولئك الأطفال المفعمين بالحبِ، واللهفةِ للعيد، أن لا أستطيع النوم من فرط السعادة بدلًا من الأرق والإكتئاب.

- لا رغبة لي بالبكاء، عيوني باتت مُنكسرة ، ولكن تأبى الإعتراف، لكن بلحظة ضعف، أعترف بان روحي هي التي وصلت لحد البكاء، لحد الإنكسار.

- تلتهمني الكآبة المفرطة، مجرد لحظات اتصنع فيها إبتسامةٍ كاذبةٍ، ذاك وقت مستهلك، لا يعني أننا سعداء حقًا، لقد فقدنا ألوان السعادة الحقيقية منذ زمن.

- هذا الصوت الذي يأتي من اللامكان، ماذا أفعل كي لا أسمعه، كلّ الأشياء صمتت، تلك التي تجرحنا، فجأةً يصبح الصوت مثل الهلع، ثم مثل صوت الموت.