Sous l'ombre d'un soleil feuille de vigne Je sens cette caresse sur ma peau Légère comme le vent, grâce du cygne Que fait cet arc-en-ciel triste et beau.
Assise dans l'herbe battue par les vents Passe une hirondelle excellant son art S'envole une plume suivie de tourments Éblouie par le ciel, couleur de mes larmes.
Songe d'automne, mélancolie d'été Folâtrant dans l'herbe, baisers sur ma joue Astre du soir, des chimères envolées Qui meurent dans un souffle lyrique et doux.
Je repose mon stylo Et laisse quelques secondes L'encre de mes mots Sur le papier.
Quelques lettres dessinées Quelques idées délaissées Quelques espoirs Maladroitement formulés.
Vous ne me connaissez pas Et je ne vous connais pas
Mais tous, Nous connaissons Autant que nous sommes, Ces centaines des milliers de flammes Qui font vibrer nos cœurs.
Ces flammes, Oui, elles, Celles avec qui Il n'y a pas de tu Il n'y a pas de je Ni de il ni de elle, Ni de vous, Celles avec qui Il n'y a qu'un nous.
Qu'importe la langue La couleur ou les années Nous connaissons tous Le pouvoir extraordinaire De cette lueur brûlante et immortelle, De ces êtres étranges, De cette ombre sur les papiers dorés, De cette lumière dans les ténèbres, De ce silence étouffé par les livres, De ce murmure De ces sons entremêlés.
Nous connaissons Les doux échos De ces saveurs De liberté.
Nous connaissons Leurs conseils avisés Leur chaleur Leur pouvoir Leur force Et leur fragilité
Nous connaissons, C'est à n'en pas douter, Tous
Les mots
Ils sont Plus que toute chose L'amitié commune à l'humanité, Et Tout ce qui sera Notre éternité ♾
Mon histoire n'est qu'une Mais nous sommes des milliers A avoir pour plus grand amour L'écriture Et ses sonorités.
Si toi aussi Tu dessines par des mots Toutes tes larmes Et tes espoirs, Tourne cette page, Car voici mon histoire.
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