Обыкновенный.

Не ясно.

    Весёлый и похожий на ребенка, бестолковый порой мальчик, глупый и самовлюблённый, попросту дурак. Улыбающийся и милый, жизнерадостный и умный...
   Красивый.

  Эти пара строк всё прекрасно описали все чувства, которые испытывал Аллан в течении десяти секунд раздумий о детективе. Достаточно просто написанные, совершенно не похожие на то, что писатель создавал ранее,  ни стилем, ни слогом... Слишком уж это было кратко и скупо. Не передавая эмоций и ужасно, да, отвратительно для писателя, каким был Эдгар.
    Но даже заглядывая чуть глубже в собственное сознание, не получалось написать что-то стоящее об этой личности. И пытаясь понять самого себя, он только снова хватался руками за голову и ругался, пока Карл с удивлением смотрел на того с пола немного шевеля носиком.

— Не получается! Не получается!— начала агрессивным шепотом карить себя мужчина, слегка краснея, то ли от смущения, то ли от злости на самого себя.

  У него просто не получалось... Ясно вспоминая образ этого дерзкого и упрямого на вид мальчика, много слов не приходило на ум, попросту было пусто. Тем более была ясна совершенно иная сторона монеты, умного и хитрого детектива 26-ти лет. Это сложно, По готов уже попросту сдаться, хоть чувства к парню переполняли его с ног до головы. Хотелось выплеснуть, написать, но ощущение было настолько неясным и новым, что он даже страшился притронуться к перу.

  Люблю.

  Возможно, этим словом описывают похожую неразбериху, но в этом случае он даже не мог назвать это так, ведь любовь — это что-то лёгкое и прекрасное, милое и воздушное, просто вдохновляющее и чистое, может страстное, но нет. Даже это слово полностью не могло описать всего, что пронизывало душу Эдгара.
  Того счастья и печали, тоски, которые обхватывали всё тело, перекрывали дыхание и приток крови к щекам увеличивался, глаза открывались чуть шире, а замкнутость была во всей красе перед этим зеленоглазым, от которого нельзя было ничего скрыть.
   Он попросту видит людей насквозь, поэтому даже этот человек, скорее всего, уже куда лучше знает о чувствах писателя, чем сам обладатель енота. От этого и было чувство незащищённости и наготы перед Ранпо.
  Не сказать, что они часто видятся, но раз в месяц, а порой и два, и три   были.
  О словах напрямую и мыслей не было, а если и были, то просто ради какой-то шутки для самого себя, неуверенного социофоба, который чувствует комфорт только возле Эдогавы...
  Но и то сейчас это не так, так было раньше, теперь волнение перехватывало его всего, что заставляло убрать парочку встреч, которые держались лишь на, написанных Эдгаром детективах, процессах, которые были куда приятнее и комфортнее, будь рядом пусть и высокомерный, но понимающий брюнет.
    Он даже не интересуется, почему старший мог так измениться, потому что всё и без того прекрасно знает, попросту знает и всё. А прикидываться дурачком даже Аллану не хотелось, так что верить в то, что второй так не поступит, смысла точно не было.
     Вот уже как две недели прошло с момента их последний встречи, никакого контакта тут не было, ни одного слова вообще. Но стук в дверь уже поздним вечером мог бы всё изменить, верно?
   Тогда мужчина медленно поднимается из-за стола, переворачивая написанные строки  вниз, дабы тех не было видно и с замеревшим сердцем идёт к двери.
   Взгляд в глазок всё ставит на свои места, то был действительно Эдогава. Щеки писателя краснеют, он отворачивается, пока находится в раздумьях, открыть или нет?

_______________
15 звёзд наберётся?
5 комментариев...
Пожалуйста...
Я правда боюсь писать по другим пейрингам, но мне они ужасно нравятся, так что надеюсь, что тепло примите.
---—---