LA MUERTE DE LOS ARTISTAS

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¿Cuántas veces tendré que sacudir mis cascabeles Y besar tu frente ruin, triste caricatura? Para acertar en el blanco, de mística natura, ¿Cuántos? ¡Oh carcaj mío! ¿Cuántos venablos perderé?
¡Consumiremos nuestra alma en sutiles complots, Y derribaremos más de una pesada armadura, Antes de contemplar la gran Criatura
De la cual el informal deseo nos llena de sollozos!
Los hay que jamás han conocido su ídolo,
Y estos escultores condenados y señalados por una afrenta, Que van martillándose el pecho y la frente,
No tienen más que una esperanza ¡extraño y sombrío Capitolio! Y es que la Muerte cerniéndose como un nuevo sol ¡Hará desplegarse a las flores de su cerebro!

Las Flores del malDonde viven las historias. Descúbrelo ahora