Он выглядит внешне спокойно и для тех, кто не знает его так, как я, возможно даже безмятежно. Муж снимает обувь, бросает рваный пиджак на оттоманку, не глядит на меня, не говорит ни слова, но я вижу его отчуждённое, страшное состояние по едва заметным признакам: линии плеч, профилю, чуть выдвинутому подбородку, резковатым движениям.
Руслан чертовски зол. И я его понимаю.
Я замираю на месте, не решаюсь обнять, или заговорить. Эта тихая, скрытая под спокойной поверхностью, клокочущая внутри него ярость, останавливает меня. Он проходит молча, садится за стол и достаёт сигарету. Я сажусь напротив и жду хотя бы взгляда. Руслан поднимает на меня темные, почти черные глаза, кидает пачку на стол и разводит руками, воздевая брови:
— Ну.
Он ждёт объяснений. И я его понимаю.
Меня вдруг пронзает мысль, что я, кажется, рада появлению Ромы в аэропорту. Конечно, не потому, что это был тот поступок, о котором я мечтала в зале вылета Ниццы. Об этом сейчас не надо думать. Это было просто кратковременное помутнение рассудка, сумасшествие, блаж. Я рада, потому что теперь не надо решаться: рассказывать или нет. Пластырь сорван одним движением. Теперь я вынуждена сразу, без какого-либо выбора, рассказать правду. Меня ужасает возможность того, что я скорее всего вообще не смогла бы осмелиться поведать мужу о произошедшем в поездке. Из-за той каши из чувств, непонятных, ненужных эмоций, которые не могу или не хочу осознавать.
— Я даже не знаю, с чего начать, — дураку ясно, что это никуда не годится, но все хорошие, заготовленные заранее фразы почему-то исчезли из моей головы.
— Давай-ка я тебе облегчу задачу. Ты с ним трахаешься? — он не прикуривает сигарету, а всё крутит ее в своих красивых длинных пальцах, сверля меня взглядом. Это заставляет меня нервничать сильнее.
— Нет, — выходит чуть слышно. — Нет, — повторяю твёрже.
Он скептически фыркает в сторону и спрашивает тихо, но с нажимом:
— А с хера ли он в аэропорт приперся? Он что у тебя, чокнутый?
— Он — не у меня. И я не знаю, может и чокнутый. Что он тебе сказал?
— А какая разница? Я у тебя спрашиваю, не у него. Спишь с ним? — черные глаза сверлят во мне дыру.
— Я уже ответила. Нет. Мы знакомы пять дней и у нас ничего не было.
Руслан морщится, будто ему неприятно это слышать, и закуривает наконец сигарету.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Плохая Связь
Roman d'amourТы выпила пару коктелей в ночном клубе с подругами, и проснулась на следущее утро в постели неизвестного красавчика? Знакомо? Мне тоже нет. Однако, это произошло, и просто сбежать на утро оказывается невозможным... 18+
