Memorias de la Noche

Llamada poesía

¿Tú entiendes la poesía?
Me pregunta tu lengua afilada
como un puñal,
desconfiada y ambiciosa
que hace tus ojos de un talismán.
¿Si entiendo la poesía
si no sé qué es?
En las estanterías rebosan
llamadas páginas
de poetas muertos,
cuya crin agita el tejido
del suave viento;
en el fondo de las páginas,
allí en los nombres perdidos
de lo que considerábamos tierra,
se hayara o no la respuesta,
la poesía aun es fiera.
Salvaje,
hosca,
fuerte,
temeraria.
Preguntas mentiras a los
que arañan portadas,
que sufren de su llamado amor
matando libros con uñas
y escupiendo fuego, palabras.
¿Que si entiendo la poesía?
Déjate llevar por suspiros,
pues no es más que bruscas palabras,
amargas en soledad,
muertas por brasa insólitas,
que su fuego haga al viento cantar.
Gran fuerza, es mi diosa,
es llamada poesía,
llena de rasguños, herida,
viva, pero perdida,
es oro en piedra.
Brasas insólitas,
bruscas palabras
bañadas en tinta negra
y emociones amargas.