Der Verbannte Gott /·der Hobbit·/

Kapitel 98.

Thanatos sammelt seine Opfer bei einer Polonaise

,,Du als Unsterblichen Gott müsstest doch am besten wissen, was mit den meisten Helden passiert? Sie sterben. Entweder auf dem Schlachtfeld wie Achilles, oder wie Theseus. Der war zum Schluss nur noch ein Haufen scheiße, wurde vor Gericht gebracht und dann von einer Klippe geworfen. Roll nicht mit den Augen, Ares! Ist doch wahr! Selbst Percy Jackson ist zu einem unglücklichen leben verdammt worden."

,,Ist gut, ist gut. Hör auf mich voll zu jammern und geh endlich mit der Durin Ausgabe Nummer zwei los. Eins und drei sollen sich dann unten umgucken, während ich nach anderen Feinden – wie Enyo oder Azog – Ausschau halte. Klar? Gut." Ich wartete nicht Mal eine Antwort von irgendwem ab, sondern stampfte gerade Wegs mit knirschenden Schritten auf die kläglichen überreste des Turmes zu, der wie ein dunkler Schatten den Nebel Durchschnitt. Die Umrisse eines gefallenen, gruseligen Schloss aus einem Horrorfilm.

In den Eingeweiden der Festung war es noch kälter als draußen und mit gespenstischem Geheul röhrte der Wind durch das von Zeit und Drachenfeuer zerfressene Gestein. Dunkel vom ruß und hell vom frisch gefallenen Schnee, zerschnitt der Farbunterschied die Schatten, scharf wie die Splitter eines zerschellten Spiegels. Klägliche Überreste einer früheren Zeit. Nur noch Erinnerungen, verbrannt zu Asche. Geblieben war Gestein.
Kalt und leblos und die Asche einstiger Zwerge ruhten hier.

Und der Wind sang ein grausiges Lied.

Vielleicht aus Trauer, vielleicht über das erneute Blutvergießen auf bereits einst blutigen Boden, vielleicht auch weil er klagte oder zürnte. Wer wusste das schon genau? Die Welt war schon immer ein seltsamer Ort.

Mittelerde reichte zwar nicht an meine – sowie eure – Welt heran, aber Orte wie diese, alt und verlassen, gab es immernoch bei uns. Ruinen einstiger Städte. Vernichter Imperien. Der Schatten der Vergangenheit, die wie eine Axt über einem hing. Die Asche einstiger Herrscher.

Viele fielen.
Neue kamen.

Die Geschichte war ein grausames Spiel, dass die Zwei-ziehen- und Wiederholungskarten gerne spielte, wenn sie alles wieder und wieder und wieder wiederholte. Doch biss man Begriff, dass es nur eine Wiederholung war, da lagen die meisten schon unter der kalten Erde. Niemand war der Zeit gewachsen. Oder eher kaum jemand.

Unsterbliche waren die Ausnahme. Wir blieben bis der glauben an uns starb und die Welt im tosenden Sturm der Vernichtung unter ging – welchen Ursprung das Ende auch haben mochte.

Die frostige Luft kroch wie Spitze Nadeln über meine Haut, brannte wie kaltes Feuer auf ihr, das den schützenden Panzer meiner goldenen Brustplatte durchdrang. Mein heißer Atem gefohr zu kleinen eiskristallen, als er in einem wölkchen davon stieg.

Grau und bedrohlich ragten das Gestein neben mir auf. Der Gang war eng – aber nicht zu eng. Er war gemacht für Zwerge, klein, aber breit gebaut, bewaffnet mit schweren Waffen.

Trotz allem weckten die schmalen, zerfallenen gänge der einstigen Festung ein unangenehmes Gefühl. Ein Kribbeln in meinen Fingern. Ein Knoten im Magen. Das Gefühl einer rauen Kehle, als wäre ich am verdursten. Und in meinem Herzen herrschte kälte, während das Ding in meiner Brust heftig pochte und Kochendes Ichor durch meine Venen trieb.

Bumbumbum
Bumbum
Bumbumbum
Bumbum
Bumbumbum
Bumbum

Unruhig schlossen sich meine Finger fester um Ringilsheft. Die Knöchel weiß.

Meine Schritte wurden langsamer, bis ich fast schon bedächtig als ich an eine Kreuzung kam. Es waren zwei. Einer von geröll bedeckt, unpassierbar. Der andere schmaler, sicherlich so eng, dass ich mit meiner breiten Statur nur gerade so Normal gehen konnte (ein Schleichweg, wo größere Gegner nur einzeln durch könnten, um auf der anderen Seite von ihren Feinden erschlagen zu werden).