Кукла

Не стареющая плоть

В комнате царит мрак, плотно зашторенные окна, покуда не попадают солнечные лучи. Захламленный стол разными бумагами, где-то валяются осколки стекла. Куски ткани плаща и джинс лежат возле дивана. На стене висит огромное фото брюнета с глазами, словно изумрудами, источающие спокойствие и умиротворение. Далее фото было порвано, но было видно что было что-то ещё.

В царстве этого мракобесия стоит телевизор, а возле серый большой диван, где находился мужчина средних лет со шрамом на глазу. В угольных очах его горит огонь, как в печи, а по телевизору новости: об автоаварии, где трагично погиб миллионный блогер и известный писатель.

Были разные версии случившегося:

Говорили об алкогольном опьянении или же о плохой погоде, но на этих словах у беловолосого мужчины губы хищно приподнимались вверх. Это была не та мягкая улыбка, а, скорее, окал, после которого последовал противный смешок.

Потом по зомбоящику показывали печаль зрителей канала и любитей писателя, как они собирались вместе и несли портреты своих любимцев по улице. Вид скорби большого скопления людей только разжигал огонь в душе Лемтона, от этого невольно выходил гремучий смех.

Тоскливые новости кончились, как и интерес миллиардера.

Лениво встав с насиженного места и, словно порхающая птица, пробираясь через комнату, мужчина старался обходить куски битого стекла на ковре, поверхностно вспоминая некоторые моменты.

–Что происходит?–Словно в бреду проговорил брюнет, лихорадочно осматриваясь в незнакомой комнате.

Вид журналиста был потрёпанный: волосы в разные стороны, на лице много мелких царапин, на уголке лба засохшая кровь, идущая тонкой струйкой до бровей. Одежда в местах была рваной, а где-то были дыры с кулак. На видеоблогере не было его плаща, только серая футболка и джинсы, на которых живого места не было. Всё в пятнах крови.

–Приветствую тебя, Мистер Линч, в моём кабинете! ,–Возбуждённо проговорил Лемптон, заходя в своё логово.