Зарисовки иногда так и не становятся стихами...
Писать песни иногда бывает проще, чем писать стихи...
Песни иногда так и не становятся хитами,
а навеки молча зависают в объятьях тишины...
Иногда так просто на себя смертельно разозлиться,
а исправить то, что сделано, возможно не всегда.
Иногда так просто — запросто! — с толпою серой слиться,
только вот не каждому дано за жизнь героем стать.
Знаете, рука так просто обрывает ветвь сирени,
дабы сварганить посреди обычных будней романти'к.
А может, на цветы у тебя просто не хватило денег;
получается, ты лузер, а не, так сказать, unique.
И знаете, так просто обо всем судить,
если издали смотреть и вблизь не подходить.
Но когда на свои плечи,
ты поймёшь: дышать-то нечем,
и попробуешь не пожалеть
эту мадам в тяжёлой шубе —
не так-то просто, да? Ответь.
С собою лучше честным быть.
И лишь затем ты будешь грубым,
чтоб об ошибке не скорбеть.
Так сложно иногда быть добрым,
и терпеливым, и весёлым,
и вежливым, и настоящим,
и прятать тихо гнев скрипящий...
И если ты в извилинах чужих —
не столько мозга, а скорей души —
прочтёшь всю боль и горечь всех переживаний,
то вмиг поймёшь... Но так ведь не бывает.
Ведь люди, ох, увы, не телепаты,
и мыслей многие читать не научились,
хоть могут прочитать печатный текст.
Вполне возможно, просто не стремились.
А может — ну такой вот человек.
Не сможешь ты его заставить стать
таким, каким не может стать он априори.
Хотя, если подумать, то — как знать...
Людей порой существенно меняет горе.
28 янв. 2021 г.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Talking to Myself
PoetryПишу, так надо, чтоб читали. Иначе смысл в чём писать? Объём надежд и глубину печали - Я покажу вам обе стороны медали. Одна - как рай, где горько-сладкий Разлился мёд среди полей. Другая - омут, полный яда, Я - жир в нём между щелочей. Сей поэтич...
