"𝐄𝐥𝐥𝐞 𝐚 𝐭𝐫𝐨𝐮𝐯𝐞́ 𝐬𝐨𝐧 𝐜𝐡𝐞𝐳-𝐞𝐥𝐥𝐞 𝐞𝐧𝐭𝐫𝐞 𝐬𝐞𝐬 𝐛𝐫𝐚𝐬"
Pourquoi avait-elle fait ça ? Retourner là-bas. Elle se retrouvait coincée dans ce bourbier avec une bande d'ados dont elle ignorait tout. Forcée à rechercher un trésor...
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LE paradis sur Terre. Ce concept idéologique qu'un abruti -qui n'avait sûrement jamais mis les pieds là-bas- avait attribué à ce chapelet d'îles, les Outer Banks. Seulement, en vérité, cet endroit tenait plus de l'enfer, que du Jardin d'Éden.
C'était d'ailleurs pour ça qu'ils l'avaient quittés, ça et deux trois bricoles. Un trésor perdu, trouvé, puis à nouveau perdu. Une bande de malfrats à la gâchette facile, qui avait plus d'une fois, faillit avoir leur peau. Oh ! Et évidemment, le meurtre d'une policière, et d'un des hommes les plus influents de l'île, qu'on leur avait collé sur le dos. La routine quoi.
C'est pourquoi lui, et ses amis, avaient pris le large. Mais bien sûr, comme si tout cela ne suffisait pas, il avait perdu le contrôle du bateau, et ils avaient chaviré dans l'eau glacée. Ils auraient pu mourir, ils auraient dû mourir. Seulement, comme le disait si souvent Oliver "les mauvaises herbes, on ne s'en débarrasse pas comme ça".
De fait, lorsque John B ouvrit les yeux, écrasé par la chaleur étouffante de l'habitacle, il sourit largement. Non, il n'était pas mort. En vérité, il ne s'était jamais senti aussi vivant. Transpirant dans ses habits, collé au corps de sa petite amie endormie.
Il l'observa longuement, dégageant une mèche de son visage, un bras sous sa tête. Il lui servait d'oreiller, et c'était la meilleure place du monde. Il n'y avait que eux, contre tous. Et à cet instant, caressant doucement les épaules dénudés de la blonde, une idée folle lui traversa l'esprit.
