LOVE IN A TIME OF THE ZOMBIE APOCALYPSE (traduzione)

Capitolo 7: Un bene più grande

Ancora in pigiama, Hermione soffiò sulla tazza di tè mentre si dirigeva verso il retro della casa e usciva nel piccolo giardino. La Medistrega Mira Khan aveva fatto del suo meglio per coltivare erbe medicinali, ma il terreno era più argilla che terra. Hermione si aspettava di passare uno o due minuti tranquilli seduta sui gradini sul retro, contemplando le sue pantofole da camera consumate e poi guardando il sorgere del sole.
Quando arrivò, però, fu sorpresa di vedere il professor Yoshida in piedi, scalzo, nella penombra, con indosso una veste immacolata, bianca come i suoi capelli. Aveva gli occhi chiusi e le labbra si muovevano in quella che sembrava una preghiera silenziosa. Pensando che probabilmente desiderasse restare da solo, Hermione fece per ritirarsi in casa, ma il professore si voltò e le fece un inchino.
"Salve Hermione".
Lei posò la tazza sul gradino e uscì a salutarlo. "Buongiorno, professore. Si è alzato presto".
Lui sorrise con il sorriso dei nonni gentili di tutto il mondo. "Questo lo faccio io". Tenne in mano due piccole targhe di legno, sulle quali Hermione poteva vedere incisioni di cavalli al galoppo, accompagnate da una calligrafia giapponese meravigliosamente intricata. "Faccio ema per Harry Potter e per la squadra di oggi", spiegò Yoshida.
Hermione capì che non era pratico per lei andare in giro ansiosa fino all'inverosimile per quello che era successo (o stava succedendo) a Harry e ai Weasley. Hermione non era mai stata una persona catastrofica. E meno male, altrimenti lei e i ragazzi probabilmente non sarebbero arrivati al quarto anno a Hogwarts. Perciò era brava a mettere da parte le sue paure finché non era sola e in grado di cedere al panico alla sola idea di perdere Harry. La conseguenza della compartimentazione delle sue paure era che quando qualcun altro ne parlava inaspettatamente, il fondo del suo mondo crollava per un breve periodo e ci volevano piccole dosi di sforzi concentrati per rimettersi in sesto. A volte non ci riusciva. Questa era una di quelle volte.
Un nodo le si depositò in gola mentre prendeva una delle targhette di Yoshida e faceva scorrere il pollice sulle incisioni che lui aveva realizzato. "Che cos'è?", sussurrò, non fidandosi della sua solita voce per evitare che si incrinasse.
Yoshida rifletté per un momento, sfruttando la sua relativamente recente padronanza dell'inglese. "È shintoista", disse dolcemente. "Scrivo il desiderio che Harry Potter torni a casa. E che tu e la squadra torniate a casa. Oggi. Tutti salvi. Tutti felici. Esprimo il mio desiderio al kami, vedi?" Il Maestro di Pozioni tracciò un dito rugoso sulla calligrafia. "Kami è..." fece un gesto intorno al giardino, indicò la casa e le terrazze vicine e alzò gli occhi al cielo, allargando le braccia, "tutto è kami. Tu. Io. Buono. Cattivo. Erba. Albero. Vedi?" Il professor Yoshida mise il talismano tra le mani e vi chiuse le dita intorno.
Aveva visto. Si trattava di una magia comune ai Babbani e ai maghi, una magia di talismani infusi con la forza della speranza. Se siete vissuti, allora probabilmente avete desiderato, avuto bisogno e amato. Sapeva cosa significava avere qualcosa da perdere e quindi molto da sperare.
Sperava con tutte le sue forze che Harry tornasse a casa.

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Dopo che Yoshida se ne fu andato, Hermione finì il suo tè sui gradini posteriori, come previsto. Infilò il talismano di Yoshida nella tasca dei pantaloni del pigiama e iniziò a salire le scale.
Il Cowboy la fermò al terzo piano. "Proprio la signora che volevo vedere", disse Richards. Non erano ancora le sei del mattino e già indossava il cappello, abbassato sui capelli sale e pepe. Hermione immaginò che probabilmente ci dormiva accanto. "Ho pensato di prendermi la libertà di informare Malfoy sulla missione, oggi, se per te va bene?"
Le sopracciglia di Hermione si alzarono. "Mi sta chiedendo il permesso? Di solito si limita a passare sopra la mia testa a Scrimgeour". Si pentì immediatamente delle sue parole. Non voleva sembrare meschina.
"Non ti piaccio molto, vero?" Chiese Richards, con aria divertita.
La domanda schietta la sorprese, anche se non avrebbe dovuto. Il Cowboy non era uno che si trincerava dietro argomenti delicati.
"Ho il massimo rispetto per quello che stai cercando di fare qui", chiarì. "Solo che non sempre sono d'accordo con i suoi metodi".
"Scrimgeour si fida di me. Dovresti farlo anche tu".
Hermione si irritò. "Allo stesso modo, agente Richards. Sembra che non si fidi di me per gestire Malfoy".
Richards sospirò. Piegò le braccia e la fissò, con gli occhi stretti. Hermione ricambiò lo sguardo, con un'espressione impaziente e interrogativa sul volto.
"Non hai frequentato molto gli uomini, vero, ragazzina?"
Beh, questo l'aveva certamente colta di sorpresa. Che assurdità. Era stata circondata da uomini, uomini forti, per tutta la vita.
Come se potesse leggere i suoi pensieri, disse: "Non intendo Potter, o il ragazzino malato in cantina che ti faceva gli occhi da cucciolo, o il Ministro, o il tuo vecchio, o gli insegnanti e i maestri. Intendo ragazzi veri, adulti. Quelli simpatici e quelli meno simpatici. E quelli che non ti trattano come una vergine vestale o una co-salvatrice del mondo".
"Agente Richards, se ha un'argomentazione, la prego di venire al dunque".
"Malfoy ha dei progetti. Io e Scrimgeour lo sentiamo addosso. La malvagità del maestro, o anche solo il suo potenziale, ha una puzza particolare, sa? E l'uomo che avete rinchiuso al piano di sotto... beh, la puzza si sprigiona da lui in modo molto forte. E va bene", disse Richards alzando una mano, "anche comprensibile, visto che sta cercando un modo per uscire di prigione senza pagare. Ma il fatto è che sembra molto interessato a te, il che mi fa preoccupare perché sei destinata a essere il suo supervisore, ma non credo che tu ne sia consapevole".
Hermione sperava di non avere un'aria così sbalestrata come si sentiva. Scelse le parole con molta attenzione quando rispose. "Io e Malfoy abbiamo dei trascorsi. Forse è questo che percepisce?"
Il Cowboy rise. "Oh, questa non è storia, cara. Questo interesse è molto radicato nel presente".
"Oh, per carità! Anche se tutto questo fosse vero, che importanza ha?"
"Usalo", disse Richards, semplicemente.
Lei aprì la bocca e poi la chiuse, accigliata. "Si spieghi".
"Senti, sono abbastanza sicuro che Malfoy pensi di essere in vantaggio su di te, quindi continua a lasciarglielo credere. Hai l'occasione di giocartela bene con lui. Tienilo a mente la prossima volta che lo vedi, con i tuoi capelli ricci, i tuoi grandi occhi castani e lo stesso atteggiamento da Prescelto che ha Potter. Per uno come Malfoy, che ha passato i suoi anni formativi vivendo in un nido di rettili, tu sei salutare come una torta di mele".
Hermione diventò rosso vivo. "Io non... non sono così".
Richards le rivolse un sorriso sbilenco. "Certo che lo sei, e non ti chiedo di cambiare nulla. Voglio che a Malfoy venga ricordato che è il più diverso da te che sia possibile. Diverso è interessante. A lui piace l'interessante. Quindi usa quello che hai e speriamo che ci porti a quella formula più velocemente. Perché forse... e bada bene che è un forse piuttosto grande, se il cattivo della nostra piccola storia non è ancora pazzo, a volte conviene dargli una vulnerabilità. Qualcosa di inaspettato di cui preoccuparsi oltre a se stesso. Il conflitto interno può essere un potente catalizzatore per il cambiamento. Ricordatelo".
"E se si sbaglia? Se non vuole rinunciare alla formula?"
A Hermione non piacque lo sguardo di lui quando rispose: "Come ho detto prima, ci togliamo i guanti da bambino. E io intervengo".
"Ascoltami, Richards. Nessuno, nemmeno Draco Malfoy, verrà torturato per ottenere informazioni in questa casa. Di certo non finché ci sono io".
"È preferibile che la gente muoia là fuori perché un uomo non ci dà le informazioni di cui abbiamo bisogno?"
"Non tutto può essere giustificato da un bene superiore".
E proprio così, Hermione si rese conto di essersi messa nei panni di Harry. Merlino, doveva essere così che Harry si sentiva per la maggior parte del tempo. Una buona parte della sua indignazione evaporò.
"Signorina Granger, io giustificherei molto il fatto che si tratta della sopravvivenza dell'umanità", disse Richards, assolutamente serio.
Lei gli lanciò un'occhiata furba. "Se quello che dice è esatto, allora non dovrei occuparmi io del briefing della sua missione questa mattina?"
La risposta di Richards fu breve. "Con quanti fucili hai sparato di recente?".
"Nessuno".
Ed ecco la sua risposta.

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Il piano inferiore del parcheggio era deserto quando la squadra di sicurezza di quattro persone entrò con la Smaterializzazione nell'angolo occidentale, dietro una berlina blu con tutti i finestrini sfondati. Hermione, Malfoy ed Elizabeth Kent si accucciarono tra l'auto e un muro di cemento, mentre Richards eseguiva una rapida scansione del parcheggio.
Fortunatamente, proprio come era successo il giorno precedente durante la visita di ricognizione. Il parcheggio era vuoto. Le luci in alto erano ancora accese, anche se altre parti illuminate si accendevano e spegnevano con un rumore sordo. Per il resto, la città era molto silenziosa. Era stata una delle cose più difficili a cui abituarsi, pensò Hermione: il silenzio tombale della Londra infetta dopo la cacofonia iniziale di sirene, spari, elicotteri... e urla.
"Io e Kent metteremo in sicurezza la clinica di risonanza magnetica", ribadì il Cowboy. "Quando vi darò il via, portate prima Malfoy e poi tornate a prendere il resto della squadra".
"Capito", disse Hermione. Per quanto non le piacesse il Cowboy, nelle missioni sul campo era nel suo elemento e quel tipo di esperienza evidente induceva alla fiducia. Per questo Scrimgeour lo considerava una risorsa.
Richards si rivolse poi a Malfoy. "E non c'è bisogno che ti ricordi di comportarti bene con tutti, oggi".
Malfoy non si preoccupò nemmeno di alzare lo sguardo, tanto meno di rispondere. Era leggermente preoccupato di ispezionare il giubbotto di Kevlar che indossava.
Hermione voleva strozzarlo. Era impossibile dire se stesse prendendo sul serio tutto questo. Sembrava indifferente fino alla noia. L'inopportuna ambivalenza di Malfoy era in totale contraddizione con la figura piuttosto intimidatoria che faceva: vestito con una tuta militare nera del Cowboy, una cintura multiuso piena di munizioni e un paio di stivali da combattimento (che si lamentava fossero troppo piccoli). Il fucile Remington 870, imbracciato da un solo punto, era legato al petto.
Le armi erano un concetto estraneo e sgradevole per Hermione. Almeno le bacchette avevano molteplici scopi. Le pistole avevano una gamma relativamente ristretta di usi: fare del male o dissuadere gli altri dal fare del male.
"Stai bene?" Le chiese Richards, incontrando i suoi occhi. Guardò perlomeno da Hermione a Malfoy e poi di nuovo a Hermione.
Lei annuì.
"Bene, ci metteremo in contatto a breve". Richards scomparve con Kent. Come promesso, un attimo dopo la sua voce giunse forte e decisa dalle cuffie di Hermione. "Siamo dentro. La stanza è sicura. Portalo".
Hermione tirò fuori la bacchetta per far scomparire sia lei che Malfoy direttamente nella clinica di risonanza magnetica per raggiungere gli Agenti, ma Malfoy scelse quel momento per parlarle.
"Cosa succede al legame se muori oggi?"
Che Dio lo maledica. La domanda morbosa era sorprendente, ma pertinente, supponeva.
"Oggi non morirà nessuno".
"Ah, ma sai cosa si dice dei piani migliori", rispose lui cripticamente. Prese in mano il fucile, fece una breve smorfia e poi iniziò a riempire il caricatore con le cartucce prese dalla sua cintura. Le sue mani guantate erano sorprendentemente abili in un compito che per lui era ancora estremamente nuovo.
Hermione lo fissò, pensando a quanto fosse surreale guardare Draco Malfoy maneggiare una sporca e grande arma babbana. "Dubito che ne avrai bisogno oggi".
"Spero tanto che tu abbia ragione", rispose lui.
Ed ecco di nuovo quella parola: speranza. Entrambi condividevano questa particolare speranza. In una tasca laterale dei suoi pantaloni cargo c'era uno degli ema del professor Yoshida. Si abbassò per tastarla attraverso la spessa tela dei pantaloni. Malfoy la stava guardando in modo strano e Hermione si rese conto che probabilmente sembrava curiosamente distratta. Sbatté le palpebre, riportando l'attenzione sulla missione da compiere.
Lui le tese la mano, con il palmo rivolto verso l'esterno, come se stesse chiedendo il permesso per un ballo. "Andiamo?"
La conversazione di prima mattina tra Hermione e Richards era ancora fresca nella sua mente. Non era ancora del tutto sicura che le affermazioni di Richards sull'interesse di Malfoy nei suoi confronti fossero fondate, e nemmeno che fosse valido l'argomento secondo cui Hermione doveva stare al gioco. Guardò Malfoy e non riuscì a scorgere altro che una lieve urgenza nei suoi occhi grigio-argento. Inoltre, aveva bisogno di farsi la barba. Nessuno aveva ritenuto opportuno affidargli un rasoio nell'ultima settimana e mezza. Eppure, ironia della sorte, eccolo qui, membro della squadra, con un fucile carico tra le mani e accovacciato così vicino a lei che poteva sentire l'odore del sapone al limone che gli aveva dato da usare.
Ignorando la mano di lui, Hermione gli afferrò il polso e si rimaterializzarono all'interno della clinica, tre piani più in alto.