Mis oidos han escrito a Van Gogh,
No hablaré de orgullo y prejuicio,
Más bien corteja mi dignidad.
Le conté a mis huesos de vos, les
Dije que decidiste partir, y se rompieron al saber que vivirían
En tu ausencia.
Las rosas emanaron gracias a ti,
Han marchitado ya,
mi corazón se asomo y,
Escuchó.
Cometí la epifanía más estúpida, ingrata.
Despediste tu inmortal vehemencia,
Aborrezco por ende tu palpito
Sin aliento.
Tu corazón divaga en imágenes secas,
Y yo,
Carezco de vos, de tu insignificante sueño, pero
Veme ahora, soy un muerto escritor.
