Dans un buisson de ronces,
Enchevêtrement d'épines,
Notre rose prît racine.
Et sans qu'elle ne renonce,
Par un curieux miracle,
Franchît les noirs obstacles.
S'abreuvant des rayons
Printaniers du soleil,
Elle en devint vermeil.
En pleine floraison,
Elle fut pourtant coupée.
C'est toi qui l'as tuée.
Tu n'aimais plus la rose.
Que pouvais-je donc y faire ?
Si ce n'est m'en défaire.
Après tout cette rose
Demeurait anodine,
Noyée dans les épines.
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Quelques mots
PoetryDes mots simples pour des sentiments complexes. C'est ce que j'ai décidé de partager ici dans ce recueil de poèmes et de réflexions. J'espère que mes écrits vous plairons.
