LOVE IN A TIME OF THE ZOMBIE APOCALYPSE (traduzione)

Capitolo 45: I mali necessari

Draco trascinò una sedia della sala da pranzo fino alla vasca da bagno, la girò e vi si mise a cavalcioni. Le maniche umide della camicia erano arrotolate fino ai gomiti e portava una fondina sul petto contenente una pistola. Il davanti della camicia e dei pantaloni era inzuppato.
Il pavimento del bagno sembrava una zona di battaglia. C'era acqua dappertutto. Sul pavimento erano sparsi i vestiti che Lucius aveva indossato in precedenza e le ciocche di capelli opachi che Draco aveva tagliato dalla testa del padre.
L'anziano Malfoy era seduto nell'acqua insaponata, imbronciato e silenzioso, con le ginocchia ossute sollevate e le mani flosce lungo i fianchi, sotto l'acqua. Non fissava nulla, così immobile che avrebbe potuto essere una statua. La febbre era scomparsa. Tuttavia, il morso alla spalla non era destinato a migliorare. Era violaceo, il centro della ferita grondava di sangue e appiccicoso. L'intero lato destro del corpo aveva assunto una strisciante sfumatura viola. A quanto pareva, Narcissa gli aveva tolto un bel pezzo. Questo era il terzo bagno in un'ora e la prima vasca d'acqua che finora non era diventata torbida dopo pochi minuti che Lucius vi era entrato.
"Se non hai intenzione di pulirti da solo, verrò lì e lo farò io per te", minacciò Draco.
"La mia presentazione è di poca importanza, visto che presto morirò", fu la drammatica risposta. "Non vedo il senso di tutto questo".
"Finché non arriverà quel momento, sei ancora il Lord di questo Maniero e non ti permetterò di avere l'aspetto e l'odore di un vagabondo senza casa nella tua stessa dimora".
Gli occhi iniettati di sangue di Lucius si restrinsero. "Ti fa piacere vedermi ridotto così in basso, mi chiedo?"
Draco uscì dalla stanza, sbattendosi la porta alle spalle. Gli sfuggì appena l'espressione di rammarico sul volto di Lucius.

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Alcuni giorni dopo, Hermione era in biblioteca, intenta a sistemare e pulire le armi. Alzò lo sguardo quando entrò Draco. Cominciò a rovistare tra le loro provviste.
"Come va laggiù?"
"Lentamente".
Lei annuì. "Le medicine che gli hai dato hanno abbassato la febbre, ma tutti gli antibiotici del mondo non fermeranno la sepsi. Tutto quello che puoi fare ora è metterlo a suo agio".
Draco si fermò a fissarla. "Lo fai sembrare come se non sapessi che sta morendo. Ho una formazione medica. Credimi, lo so".
"Lo so che lo sai", la tranquillizzò lei, consapevole dell'umore cupo di Draco. "Sto solo..."
"Dicendo l'ovvio", interruppe lui. Rinunciò a trovare quello che cercava nella borsa.
Hermione posò lo straccio unto e si avvicinò a lui, posandogli una mano sul braccio. "A volte è necessario affermare l'ovvio perché parlarne ci aiuta ad affrontare verità difficili".
Lui le lanciò un'occhiata di sfida. "Quando siamo arrivati qui la prima volta, eri a malapena in grado di camminare in questi corridoi senza spaventarti per l'oscurità. Ora pensi di essere in grado di consigliarmi sui miei sentimenti?"
"Non proprio", disse lei, alzando il mento. "La consulenza funzionerebbe solo se tu ammettessi di provare dei sentimenti. Parlami di questo! Non hai detto due parole sui tuoi genitori da quando abbiamo scoperto che sono qui".
Lui la fulminò con lo sguardo. "I miei genitori se ne sono andati. Mia madre è un cadavere ambulante, che presto metterà fine alle sue sofferenze. Mio padre non sta molto meglio. Non c'è nulla di cui parlare. I tuoi genitori, invece, sono vivi e vegeti dall'altra parte del mondo e si chiedono che fine abbia fatto la loro unica figlia".
Non era preparata alla svolta della conversazione. "Cosa c'entra tutto questo con i miei genitori?"
"Vai da loro o no?" Si stava riferendo alla passaporta.
"No! Cioè, sì, è quello che volevo, ma non esiste che io vada da qualche parte senza di te!"
Le andò incontro. Lei indietreggiò, quasi inciampando nei mobili. "Ti voglio lontana da me", esclamò lui. "Voglio non dover pensare a te, non essere distratto dalla miriade di orrori che possono colpirti in qualsiasi momento. Sei come una ferita aperta che non posso curare, una malattia da cui non posso guarire. Mi rendi debole. Non posso essere debole in questo posto, Granger. Ci farà uccidere entrambi".
Hermione era inorridita. Soprattutto era inorridita da se stessa per quanto era stata ignara delle motivazioni di Draco, che erano alimentate dalle sue paure. Era stata così assorbita dalla propria angoscia mentale che non era riuscita a vedere che lui stava soffrendo a sua volta, in modo tranquillo e stoico.
Le loro paure erano le stesse.
Lei aveva lasciato la flotta con lui perché aveva il terrore di subire altre perdite e di deludere le persone che dipendevano da lei. Draco l'aveva portata via da quelle realtà, dando alla sua mente lo spazio per riprendersi. E ora voleva mandarla ancora più lontano, per proteggerla e, ironia della sorte, per proteggere se stesso dalla sua perdita.
"Non stai cadendo a pezzi", gli aveva detto la settimana prima che lasciassero la flotta.
"Questo non significa che non abbia un punto di rottura. Se ce l'ho, non sono curiosa di sapere cosa comporterebbe".
Merlino, lei era il suo punto di rottura. Tutto ciò che Richards le aveva suggerito di fare a Draco, per convincerlo a collaborare al Progetto Natale, si era effettivamente realizzato. Richards voleva che Hermione diventasse il tallone d'Achille di Draco.
"... dargli una debolezza. Qualcosa di inaspettato di cui preoccuparsi oltre a se stesso. Il conflitto interno può essere un potente catalizzatore per il cambiamento".
L'epifania fu come un pugno allo stomaco. La uccideva sapere che il suo ritorno alla lucidità mentale (e alle sue responsabilità) lo avrebbe decimato.
Draco vide il cambiamento della sua espressione e la consapevolezza che stava nascendo nei suoi occhi. "Capisci ora?" chiese, con voce tenera. "Andrai a casa, vero?"
"No."
"Non c'è altro posto più sicuro!", disse. "Grimmauld Place dovrebbe essere già stata evacuata da Blaise. Londra è una zona morta. L'Australia rimane uno dei pochi paesi che hanno gestito l'epidemia in modo che i cittadini possano vivere una parvenza di vita normale. Non è questo che vuoi?"
Una lacrima le scivolò lungo la guancia. Com'era possibile che si sentisse più leggera di quanto si fosse sentita da mesi, mentre allo stesso tempo il peso del mondo le era tornato addosso? Alzò lo sguardo su di lui: "Draco, non posso. Non posso scappare da tutto questo. Io... Dobbiamo tornare alla flotta e riprendere il nostro lavoro. Hai detto che saresti tornato con me se o quando fossi stata pronta, ricordi? Sono pronta".
Sembrava che lei lo avesse schiaffeggiato. "Vedo la tua morte ovunque io guardi. Questo non ti importa?"
Hermione pensò all'avvertimento che Padma le aveva dato negli ultimi incubi.
"Tutti quelli che ami moriranno. E alla fine, anche tu vorrai morire..."
Come poteva chiedere una cosa del genere? Ma lei conosceva la vera risposta che lui cercava. Quella che spezzava i cuori.
"Certo che è importante!", insistette. Ma poi c'era il problema. Qui c'era la parte di lei che aveva aiutato Harry a sconfiggere Voldemort. Che a volte faceva anche sì che Harry la fissasse come se fosse un'aliena. La stessa parte di lei che faceva sì che uomini come Scrimgeour e Barnaby Richards si fidassero di lei. "Ma devo aiutare se posso. E posso essere d'aiuto alle persone che stanno cercando di fare la differenza. Che sono morte cercando di fare la differenza. Questo è più importante. Più importante di me".
"Molti altri come me", gli aveva detto, subito dopo che lui le aveva salvato la vita a Welwyn.
"No. Nessuno come te, Sanguesporco".
Hermione vide le porte chiudersi dietro i suoi occhi e sentì il freddo penetrare nelle sue ossa. Draco Malfoy non si disfaceva come le persone normali. Non trapelava nulla, né si scagliava contro di lei. Si ripiegò su se stesso finché non rimase altro che un guscio duro. Le girò intorno e raccolse la borsa che aveva scartato, uscendo dalla porta con quella.
Hermione non riuscì a trattenersi dal corrergli dietro, afferrare la sua mano per fermarlo e rimangiarsi tutto quello che aveva appena detto.