Matriochka

Chapitre 1

« Le cœur en pièces»

- Papi ! s'alarme-t-elle depuis la porte d'entrée.

- C'est rien, c'est juste... juste...

Incapable d'achever sa phrase sans tousser, le vieil homme n'arrive plus à articuler un seul mot. Dans l'urgence de la situation, sa petite fille jette sac et affaires pour lui venir en aide et se précipite à son secours. Elle lui prête son épaule, avance une chaise du salon et assoit doucement le vieillard, terrassé par la douleur.

- Pas besoin d'en faire tant, je... je vais bien.

- Mouais, en attendant, tiens, avale un verre d'eau.

Il s'en saisit à vive allure, mais aussitôt que ses deux paluches fripées s'emparent du verre, celui-ci glisse et se renverse sur son pantalon. Habituée à ce genre de maladresse, la jeune femme prépare un second rafraîchissement qu'elle lui fait directement boire, malgré les gémissements de son grand-père orgueilleux, persuadé qu'il aurait pu se débrouiller seul.

- Ça va mieux dedouchka ?

- Ça allait déjà très bien. T'en fais plus pour moi va.

- Qu'est-ce que tu faisais en bas ? Je t'ai vu remonter. Tu as recommencé ? C'est pour ça que tu m'as envoyé acheter des œufs ? Pour regagner ton atelier ? L'encre est nocive, tu le sais pourtant ! Regarde ton état !

- On a besoin d'argent.

- Pas du leur ! Je travaille à l'épicerie, le salaire est maigre, mais il reste plus acceptable que le leur. Je n'aime pas que tu fasses encore affaire avec eux, c'est trop dangereux.

- C'est aussi bien payé.

- Bien payé ou pas, l'argent des Sobakin est sale papi, et je ne veux plus qu'il tache tes doigts. Annule le marché s'il te plait.

- Je ne peux pas... ils passent tout récupérer aujourd'hui.

- Aujourd'hui à quelle heure ?

À la seconde où elle finit de poser sa question, la porte d'entrée lui fournit une réponse. Ils sont là. La Bratva Morozov vient de toquer chez eux. De l'autre côté des murs, trois hommes, aux visages partiellement couverts par des cache-cous, attendent que le vieillard leur ouvre en récitant la phrase secrète. En dépit de sa souffrance, l'ainé se dépêche d'accueillir ses prestigieux invités qui pénètrent les lieux en prenant soin d'en analyser les recoins et les occupants.

- C'est qui elle ? demande l'un d'entre eux, en se démasquant le visage.

Les yeux rivés sur le parquet de la maison, la jeune femme ne tient pas à répondre, ni même à ce qu'ils retiennent sa présence. Malheureusement pour elle, le grand blond qui semble être leur chef l'a surpris à dévisager la longue entaille qui orne le bas de sa mâchoire. Cette marque, "la cicatrice Sobakin", signifie que son porteur est un membre direct du clan à la tête de la Bratva Morozov ; l'une des organisations criminelles les plus puissantes du pays.

- Je répète : c'est qui elle ?

- Personne.

- Tu sembles pas être personne pourtant. Sois pas timide, c'est quoi ton nom ?

- C'est Jolene, ma petite fille. Elle est de notre côté, pas vrai Jo ?

- C'est très américain comme nom ça « Joline ».

- Le reste est russe, vous allez voir ! Enfin non, puisqu'elle euh... elle allait s'en aller, elle emmenait juste des œufs à son vieux papi, mais elle partait.