Запах мокрой земли. Кончики пальцев скользят по шершавому деревянному столу. Дверь открывается с ужасным скрипом, и на пороге появляется мужской силуэт. Он медленно подходит к столу, кладёт на него руку.
Я успеваю разглядеть его глаза, серые, стеклянные, пустые, с чёрными зрачками. В них нет жизни. Нет эмоций. Они напоминают мне глаза покойника. Внезапно он начинает смеяться. Ужасный, неприятный смех, похожий на скрип той ржавой двери. От этого смеха я начинаю задыхаться.
Кажется, что всё в этом месте уже давно прогнило. Стулья, двери и даже окна. Запах сырости и затхлости, как бывает при затоплении. Вдобавок, не покидает мысль, будто потолок опускается прямо на твою голову. Свет лампочки накаливания, под которой сидишь уже сотню лет, за это время становится жёлтым, каким-то пугающим и очень неубедительным.
Наконец, смех прекратился. На меня нисходит спокойствие. Как будто я лежу на дне глубокого колодца и смотрю на этот жёлтый свет. Я много лет ждала, когда наступит этот момент. И именно сейчас я столкнусь лицом к лицу со своим главным страхом.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Последние тени.
FantasyВы когда-нибудь задумывались о том, что часы вас обманывают? А готовы ли вы узнать, что это правда? Главное правило путешественника во времени - не вмешиваться в развитие событий. В далёком будущем будут созданы целые легионы для "патрулирования ход...
