Шёл дождь. Мы сидели на скамье под навесом. Стол освещался дешёвым светильником из Икеи, пар клубился над пиалами с горячим чаем. Я плохо помню, как я здесь оказался. Мой сосед – мужчина лет 20, небритый, был одет в лёгкую рубашку, шорты и кеды – сидел в метре от меня, смотря куда-то в темноту. Было неловко что-то говорить, но я всё же осмелился нарушить эту тишину.
– Где мы?
– В надёжном месте, дождь нас не застанет, – сразу же последовал ответ. Он повернул свою голову ко мне, в глазах пылало любопытство, – Мы в безопасности.
Может, он да, но мне было явно не по себе. Где мы? Кто мы? И, самое главное, что делать дальше?
Взяв пиалу с чаем, я сделал глоток. Обычный, зелёный, сладкий. Удивительно, но я не помню того момента, когда он появился на столе. Да и этого стола я точно в жизни не видел. Может, я умер? Нет, точно нет. Сон? Похоже, но не то. Тогда что? Я не знал.
– Тебя явно что-то волнует. – сказал мой сосед, положив руки на стол. – Мы можем это обсудить, если желаешь, конечно.
Да я бы с радостью, но мы даже не знакомы. Хотя, раз уж это сон, в чём я не уверен, можно попробовать.
– Ну, я даже не знаю, с чего начать. – я замялся. Было столько всего, что волновало меня на протяжении долгих лет. Как я вообще мог это всё забыть?
– Кем ты хотел стать в будущем?
– Журналистика, хотел стать корреспондентом. – я сделал ещё один глоток.
– Хорошо, а на кого ты учишься сейчас?
– Педагог.
– Но почему?
– Выбор родителей.
Он поставил пиалу на стол, повернулся ко мне:
– Но это твоя жизнь, не их. Не им же потом детей учить, а тебе. Какой смысл выбирать то, что тебе явно не по душе?
Я не знал, что ответить. Да, я бы мог пойти на журналистику, но не стал. Почему? Я просто боюсь делать какие-то самостоятельные шаги. Проще делать так, как скажут тебе. Меньше проблем, да и никто не будет в обиде.
– Твои вредные привычки?
– Курение. – Я опустил свой взгляд вниз. – Других нет, только эта.
– Ну и зачем? Нравится медленно убивать себя?
– Я не знаю. Оно просто помогает мне.
– Помогает тебе что?
– Успокоиться.
– А ты уверен, что оно тебе помогает?
Опять та же ситуация, я не знаю. Конечно же, нет. Это просто фантомное чувство того, что вместе с дымом из тебя выйдут все печали и невзгоды. Но это же не так? Так. Ну и смысл курить? Этого я не знал.
– Что с руками? – Мой сосед протянул свою руку к моей, слегка приподняв рукав. – Порезы?
– Да – Я вновь опустил взгляд. Ещё никогда я никому о них не рассказывал, а уж тем более не показывал.
– И зачем?
– Помогает.
– Не ври себе.
Да, оно не помогает. Это вообще глупо, калечить себя. Право, я не знаю, зачем и почему я это делаю, но оно помогает мне. Уверен ли, что так? Нет.
– Ты делаешь всё что угодно, лишь бы не заниматься решением своих проблем, так?
Я кивнул. Да, всё было именно так.
– Ты портишь себя и своё здоровье, боишься и молчишь. На что ты надеешься?
– На лучший исход.
– Но его не будет. – Он ударил по столу. – Просто задумайся!
А что тут думать? Я всё это осознаю. Что может быть хорошего, если я полон страхов, переживаний, вредных привычек и живу с мыслями о том, что селфхарм – хорошая идея?
– Я много мечтал, фантазировал. Много чего хотел. – Я закрыл глаза.
– И ты идёшь к своей цели?
– Нет. – Из глаз пошли слёзы.
– Кем ты хотел стать?
– Нормальным человеком. – Я опустил голову, совсем поник.
– А стал посмешищем.
