LOVE IN A TIME OF THE ZOMBIE APOCALYPSE (traduzione)

Capitolo 69: Il Recovery Act

Era il primo Natale dopo la peste che sembrava una vera festa. O almeno, questo era il modo in cui Harry lo vedeva.
Mancavano cinque giorni a Yule e le decorazioni si trovavano ovunque ci fossero persone. Si stava facendo uno sforzo collettivo per annunciare, senza mezzi termini, che il mondo si stava riprendendo dall'avvento di quello che era diventato noto come il Siero di Orione.
La ripresa, tuttavia, non era la normalità. C'erano ancora dei pericoli. Gli zombie rimanenti costituivano un rischio per lo più prevedibile. Gli umani, invece, erano capaci di una cornucopia di orrori. Una speciale task force britannica, operante sotto gli auspici del Recovery Act, era stata incaricata di mantenere l'ordine pubblico.
I maghi se la passavano molto meglio delle loro controparti babbane e questo continuava a essere una fonte di attrito tra le popolazioni mescolate. Il fatto che l'infezione avesse origini magiche non aiutava la situazione. Le leggi di emergenza divennero leggi permanenti e le concessioni da parte dei Maghi furono davvero pesanti nel tentativo di placare le preoccupazioni dei Babbani.
Quando Harry arrivò a Netherton Village, nel West Yorkshire, il cielo era nuvoloso e coperto. Le folle erano un ricordo del passato nel Regno Unito. Semplicemente, non c'erano i numeri per crearle. Tuttavia, questo non significava che le attività commerciali non potessero prosperare. Piccoli ristoranti aprirono, lentamente ma costantemente. I saloni di parrucchieri facevano affari d'oro. Il servizio postale era attivo e funzionante, ma era limitato ai distretti commerciali centrali e alle strade principali e veniva utilizzato solo dai babbani. Era tornata la posta a gufo. Il Servizio Sanitario Nazionale si fuse con il Corpo Medico Magico di nuova formazione. Le operazioni in corso erano tornate ai livelli di efficienza del secondo dopoguerra, il che significava visite porta a porta per somministrare farmaci, servizi sanitari, comprese le vaccinazioni e l'assistenza pre e postnatale. Le leggi che stabilivano l'uso accettabile della magia erano ancora in fase di elaborazione e discussione, ma il possesso della bacchetta era già strettamente regolamentato. La Rete Floo era operativa, anche se in modo discontinuo. Se la folla era rara, i bambini sembravano quasi inesistenti. C'erano, però, visibili se ci si preoccupava di guardare una finestra abbastanza a lungo da vedere la piccola figura che sbirciava dietro le tende, presto trascinata via da un adulto.
Una rapida sosta alla stazione di check-in magica di Netherton era obbligatoria per consentire a Harry di registrare il suo volo nel distretto. Il soldato babbano che si occupava dello stand diede a Harry le indicazioni per la miniera di Bullcliffe Wood, lanciando occhiate alla solida Comet 320 di Harry. Costruita come una pala, la scopa non era l'esemplare più agile, ma era affidabile in caso di maltempo.
"Nome?"
"Neville Longbottom", disse Harry, porgendo la carta d'identità di cittadino magico di Neville con la foto di Harry al suo posto. Il soldato inserì questi dati in un registro.
"Motivo della sua visita di oggi, signore?"
"Sono un Magibotanico. Sto raccogliendo erbe nella zona".
Si udì un lontano rombo di tuono e cominciò a piovere. Il soldato stropicciò il naso a Harry. "Strano tipo di giornata per raccogliere erbe".
"Non è la migliore idea che abbia avuto", ammise Harry.
Il soldato restituì la carta d'identità di Neville. "Grazie, signor Longbottom. Buon viaggio".
Di nuovo in sella alla scopa, Harry raggiunse rapidamente le miniere locali. La prima cosa che gli confermò di essere arrivato nel posto giusto fu l'odore.
Nemmeno i rimedi magici industriali potevano attenuarlo, perché gran parte di esso esisteva come memoria permanente nella mente delle persone. Si poteva entrare nella stanza più pulita e sterile che si potesse immaginare e bastava chiudere gli occhi e lasciar vagare la mente per sentire quel maledetto odore.
Le miniere di Bullcliffe Wood erano state usate dagli abitanti del villaggio come discarica per i corpi di centinaia di non morti. Si trattava di Non-morti morti, ovviamente, eliminati dalla comunità locale sopravvissuta. Poiché i corpi si accumulavano e non volevano accendere pire che avrebbero potuto attirare altri visitatori indesiderati, gli abitanti si sbarazzavano dei loro Non-Morti nel miglior posto possibile: le miniere in disuso.
Lì i corpi rimasero per anni, in vari stadi di decomposizione.
Con l'approvazione del Recovery Act all'inizio dell'anno, era iniziato il mastodontico compito di individuare e smaltire correttamente centinaia di migliaia di resti in decomposizione. Ora nessuno doveva più temere l'infezione che aveva spazzato via quasi il 70% della popolazione mondiale. A preoccupare erano piuttosto le malattie umane, soprattutto quelle che potevano contaminare le fonti di acqua potabile sotterranee.
Fu istituita una forza lavoro. Ogni individuo, sia babbano che magico, fu inserito in un censimento globale e poi gli furono assegnati compiti in base alle sue capacità. Su questa base, a Malfoy era stata assegnata una squadra per recuperare e incenerire i cadaveri di Netherton. Si trattava di un lavoro minuzioso, reso meno orribile dall'assistenza della magia.
Un cartello appeso all'ingresso del sito dichiarava che quel giorno lavoravano nella miniera 27 persone, tre delle quali erano di tipo magico. Harry provò la familiare sensazione di sprofondare mentre fissava le tre fototessere plastificate attaccate al cartello. La registrazione obbligatoria di tutte le persone magiche faceva parte del Recovery Act. Due delle foto erano di maghi anziani. Essendo foto magiche, gli uomini si muovevano, tirando le falde dei loro cappelli, distogliendo lo sguardo dall'osservatore e spostandosi in modo scomodo all'interno dei bordi della foto. La terza fotografia era quella di "Draco Malfoy: Direttore del sito". Sembrava intensamente annoiato.
Proprio in quel momento, uno degli altri maghi attraversò il percorso di Harry, spingendo una carriola che si librava con facilità magica a diversi centimetri dal terreno fangoso. Portava una cordicella con la sua carta d'identità.
"Harry Potter!" esclamò l'uomo. Era quasi un urlo. Le ruote della carriola, prima immacolate, atterrarono nel fango con uno squittio. "Come io vivo e respiro!". L'uomo si tolse il berretto piatto e afferrò la mano guantata di Harry per stringerla con entusiasmo.
"Buongiorno, ehm...?"
"Willard Quince". L'uomo era raggiante, il suo viso era un mare di rughe coriacee. "Come la frutta".
"Piacere di conoscerla, signor Quince".
"E che onore!" Gli occhi dell'uomo divennero ancora più umidi. "Io e la mia famiglia abbiamo un debito di gratitudine nei suoi confronti, signor Potter! La nostra stessa vita, non c'è da mentire! C'è mia moglie, Alice, e otto figli, signore. Tre nipoti che erano neonati quando le piaghe ci hanno raggiunto. Tutti vivi grazie a lei!"
Harry non era disabituato a sentire queste cose. Non era mai stato così facile. "È molto gentile da parte sua, ma..."
"È tutto merito suo e dei suoi amici, naturalmente", interruppe l'uomo. Si asciugò gli occhi lucidi con il berretto. "Quello che avete fatto a Londra e a Taransay... Avevo un cugino, Alf, che era accampato a Taransay quando furono evacuati, sa? Ce l'ha fatta, grazie al cielo! E quella terribile faccenda della grande nave... dissi a mia moglie... dissi: "Alice, il ragazzo che visse ci farà superare qualsiasi cosa". Avevo ragione. Ci hai salvato una volta e poi ci hai salvato di nuovo. Ho sentito che a Londra stanno mettendo una lapide commemorativa? Non c'è una roccia abbastanza grande da contenere tutti i nomi..." Quince si soffiò il naso. Harry fu sollevato nel vedere che stava usando un fazzoletto e non il cappello.
"Signor Quince".
" Per favore, signore. Bill".
"Bill", disse Harry. Mise una mano sulla spalla dell'uomo. "Apprezzo il sentimento, ma deve la sua sopravvivenza alla sua stessa grinta. E la sua gratitudine è dovuta al lavoro e al coraggio di molte, molte altre persone".
Bill sospirò pesantemente. Ora sembrava decisamente meno sentimentale. "Sì, si riferisce al meelord".
Harry sbatté le palpebre. "Chi, adesso?"
"M'lord. Sua Signoria. L'alto e potente. Il capo".
Harry ci mise un attimo a riprendersi. "Ah, sarebbe il signor Malfoy? Sono qui per vederlo".
Bill sbuffò. "Lo stesso. È qui". Il mago indicò una figura alta in piedi, appena fuori da uno degli ingressi del pozzo della miniera.
Questo spiegava perché Harry non era riuscito a individuarlo. Malfoy era interamente ricoperto di fuliggine e fango, tanto che l'unica parte di lui che Harry riconosceva erano gli occhi, che fissavano duri e luminosi, proprio su Harry.
"Non che mi dispiaccia il suo genere, naturalmente" aggiunse Bill frettolosamente, con un'espressione che proclamava l'estremo dispiacere.
Harry si chiese in quale categoria di 'specie' rientrasse Malfoy. C'era una serie di opzioni.
"La mia Alice mi ha detto di non giudicare mai un libro dalla copertina". Bill si avvicinò per parlare più dolcemente. "Ma non mi dispiace dirle questo, signor Potter. Non tutti i libri sono fatti per essere letti! È un diavolo intelligente, glielo concedo, ma mi fa venire i brividi".
Ormai aveva cominciato a piovere sul serio. Suonò una forte campana. Harry osservò l'assemblea dei volontari che deponevano la loro attrezzatura e si ritiravano al riparo della tenda dell'amministrazione per bere bevande calde e aspettare la pioggia.
Desideroso di ripararsi dal freddo, Harry si unì a loro. A ben guardare, Malfoy sembrava sul punto di uccidere qualcuno. Harry ne fu completamente solidale e alzò rapidamente i palmi delle mani in segno di rassicurazione. L'improvvisa comparsa di Harry sul posto sarebbe stata un logico motivo di allarme.
"Calmati, amico. Va tutto bene. Hermione sta bene. I ragazzi stanno bene".
Le nuvole di tempesta si dissiparono, lasciando solo il vecchio Malfoy: stronzo.
"Anch'io sto bene, grazie per averlo chiesto", mormorò Harry. Anche dopo più di vent'anni di conoscenza, gli dava fastidio la capacità di Malfoy di guardarlo dall'alto in basso e la conseguente pulsione di Harry a rompergli il naso (di nuovo).
Mafoy si stava lavando le mani e il viso in una bacinella smaltata che era stata incantata per riempirsi automaticamente di acqua calda e pulita. "Arriva al punto, Potter. Non ho bisogno dei preliminari". Indicò un asciugamano drappeggiato su un supporto accanto a Harry, senza preoccuparsi di articolare la richiesta.
Harry passò l'asciugamano a Malfoy, resistendo all'impulso di scagliarglielo in faccia: "C'è un posto dove possiamo parlare in privato?"
Si recarono nell'ufficio del cantiere: una serie di container smontabili, fortunatamente riscaldati. Questo particolare container modificato avrebbe potuto essere una capsula del tempo degli anni Settanta. Era uno studio di arancione, senape e avocado, il che significava che Malfoy stonava terribilmente con tutto. Harry lo guardò entrare in uno squallido cucinino e procedere a preparare loro delle tazze di tè. Harry prese la sua tazza e poi si accigliò mentre Malfoy rabboccava la sua bevanda con una generosa spruzzata di whisky da un'ampolla.
"Sono le otto del mattino, Malfoy".
Meelord non disse nulla. Si appoggiò al banco, con le caviglie incrociate, e bevve il suo tè corretto. L'ossatura prima smagrita si era riempita. Malfoy era integro e in forma. Almeno fisicamente. Le guerre tra maghi della loro giovinezza e la successiva peste avevano lasciato sul volto di Malfoy un'incancellabile vacuità. Lì era ancora tutto ombre e angoli. Portava anche le cicatrici visibili del periodo trascorso nella flotta di Amarov: uno squarcio sulla tempia, appena visibile sotto i capelli bianchi e biondi che erano di nuovo corti, e bruciature irreparabili sulla mano.
Riemerse una preoccupazione familiare. "Sei così a casa?" Chiese Harry, a voce bassa. "Con Hermione e i bambini, intendo?"
"Sono così come?"
"Un bastardo pensieroso e poco comunicativo che beve superalcolici a colazione?"
"No", disse Malfoy, inclinando il bordo della tazza verso Harry in un saluto insolente, "solo con te, Potter".
Una piccola parte Serpeverde di Harry avrebbe potuto divertirsi a dirglielo, ma poi Harry pensò a Hermione e si vergognò all'istante. "Sono qui per informarti che la Task Force di recupero ha iniziato la fase successiva. È come temevamo".
Sul volto di Malfoy non c'era un accenno di sorpresa, di preoccupazione o, addirittura, di paura.
"Mi stai ascoltando? Devi prendere accordi".
"L'hai detto alla Granger?"
"No, sono venuto subito qui dopo che la Task Force ha preso la sua decisione. Il mandato d'arresto è in fase di stesura da parte della Procura mentre parliamo, e sarà inviato a un magistrato per l'approvazione prima che il DMLE venga coinvolto. Per fortuna, gli ingranaggi della giustizia si muovono a un ritmo glaciale. Credo che tu abbia circa un mese per mettere in ordine i tuoi affari".
"Qualcun altro sa che sei qui?"
"Solo Ginny, che mi sostituisce al Ministero. E Neville, che si dà il caso stia impersonando, al momento".
"Accidenti, che intrigo".
"Stai zitto, Malfoy. Vorrei davvero che prendessi la cosa sul serio".
"Non devi preoccuparti".
Harry lo fissò. "Ma che diavolo stai dicendo? Certo che mi preoccupo. Hai una famiglia adesso!"
"Avevo una famiglia prima di tutto questo".
"Sì, ma si dà il caso che mi interessi quello che succede alla tua famiglia attuale", scattò Harry.
Un sopracciglio biondo scuro si alzò. "E pensi che la mia latitanza aiuterà le cose?"
"Il DMLE la prenderà in custodia, imbecille".
"Me lo aspetto. Ritieni che le accuse contro di me siano ingiuste?"
"Cosa?" Harry aveva sentito benissimo la domanda, ma non per questo era meno confuso.
Malfoy tirò fuori una sedia da dietro un tavolo da pranzo impiallacciato in noce scheggiato. "Possiamo sederci? Sono stato in piedi nelle ultime dieci ore. Orion sta mettendo i denti e gli incubi di Henry sono tornati. Dormire è un lusso in questi giorni".
La menzione dei figli di Malfoy costituì un cambio di argomento così brusco che tolse il vento alle vele rabbiose di Harry. Si mise a sedere, anche se infelicemente.
"Come stavo dicendo, è stata preparata una dichiarazione d'accusa", disse Malfoy. Non era una domanda.
Harry non si mosse.
Malfoy sospirò. "Ti sta facendo un buco in tasca mentre parliamo. Posso vederlo, per favore?"
Bastardo inquietante, pensò Harry. Glielo porse. "Dovrei avvertirti..."
Una mano alzata di Malfoy lo interruppe. "La mia sensibilità non è così delicata, te lo assicuro. Ti prometto che i miei sentimenti non saranno feriti". Lesse il documento. "Beh, è bello vedere che il Ministero sta almeno onorando l'accordo di perdonarmi per tutti i reati precedenti non legati al virus".
Harry annuì. "Questo significa che la tua proprietà non è più in modalità custode. È di nuovo tutta tua".
"L'accusa principale riguarda i reati di terrorismo, cioè la creazione e la diffusione di un'arma biologica destinata a mettere in pericolo la salute o la sicurezza del pubblico. L'uso della suddetta arma biologica allo scopo di promuovere una causa politica e ideologica".
"È un'esagerazione, naturalmente", lo rassicurò subito Harry. "Sei stato incaricato da Voldemort di creare una cura magica per quel virus, ma non consapevolmente questo virus, e non hai preso parte diretta al suo rilascio. Sospettiamo che il magistrato farà cancellare questo punto dal mandato. Semmai, ti sei adoperato per cercare di impedirne la fuoriuscita dal laboratorio. E poi, naturalmente, c'è il fatto che hai aiutato a sviluppare la cura e a salvare più di mille persone da Alexander Amarov..."
"Parli come la Granger", disse Malfoy. Ora era appoggiato alla sedia e fissava Harry con un'espressione di commiserazione.
"Come ti sembro?"
"Attenuante".
Harry voleva tirargli qualcosa addosso. Odiava il modo in cui quel bastardo pronunciava il nome di Hermione; quasi come se fosse una specie di fardello...