(Note : Chaque phrase de ce texte commence par une lettre différente.)
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Tout est calme, silencieux. Il règne un froid infernal, le sol est dur, congelé. Mais les rayons lumineux qui traversent le firmament donnent au paysage quelque chose d'irréel, presque artificiel, trop lisse, trop parfait.
Exception faite de cette petite fêlure. Quasiment invisible il y a quelques instants, elle est maintenant comme sous le projecteur d'une immense scène de théâtre gelée.
Soudain, le choc.
Petite fêlure, timidement, se met à grandir et se propage lentement à peine en murmurant. D'abord doucement, elle lézarde, grossit, s'avance, s'arrête, reprend avec un petit craquement.
Bientôt grondante, toujours en accélérant, elle fonce, vole presque, scindant la banquise avec détermination.
Fêlure devient craquelure, entaille puis déchirure.
Zigzaguant comme un éclair, rapide comme une comète interstellaire, puissante comme une explosion thermonucléaire. On l'entend maintenant hurler, vociférer à mesure qu'elle se précipite, se frayant un chemin à travers la matière, séparant le monde en deux, pratiquement l'univers.
À présent gigantesque fissure, colossale crevasse, dantesque morsure, vraiment très badass.
Voilà comment il s'est fendu.
Kendra secoue à nouveau son verre, il y avait maintenant deux glaçons au lieu d'un.
-...raison, voilà pourquoi tout cela n'est qu'une question d'échelle.
Le petit garçon regarde sa mère, les sourcils froncés.
- Hein, une échelle ? Genre ce qui permet de monter sur le toit ?
- Non. Je t'explique, alors ...
