Сволочь с иконы

307.

Прогноз погоды обещал мне месяц нескончаемых июльских дождей. Не обманул.

Я сидел на лавочке под козырьком подъезда. Ворошил ступней смешанные с грязью скорлупки от семечек, наглаживал в кармане пачку пластырей от курения - и курил. 

Виталик из-за ливней ни на какую пробежку уже два дня не выходил. Они с Ником торчали дома, обсуждали собеседование Витали. Оккупировали кухню. Мне, честное слово, было почти похер: я не обращал на них внимания, жарил пельмени и параллельно думал, как же мне найти того мальчишку, который знал об убийстве Игоря? На ум пришла только Анка, с которой Костя когда-то встречался. Помню, как однажды они втроем ходили к Анке на вписку. Может, у нее остались какие-то связи с тем мальчишкой? Может, она помнит его, у нее есть его номер и, кто знает, - может, они до сих пор общаются?

Уж где Анка живет, я точно помню: сколько раз приезжал к ней и вытаскивал из ее дома обдолбанного Костю. Главное, чтоб не сменила адрес - телефона-то ее у меня нет.

Когда мне в голову пришла эта мысль - пельмени уже почти дожарились. Ник вышел в туалет, а взгляд Виталика жег мне затылок. 

И почти похер было, пока мы не остались наедине.

Сколько мы с моим психологом об этом разговаривали! Сколько он пытался внушить, что другие люди точно такие же, как я! С Виталиком это не работало. Уж он - точно не такой, как я. Он вообще не человек. Сидит за столом на моем любимом стуле со спинкой. Чуть откинулся назад, вращает в пальцах кружку и задумчиво смотрит на меня. И даже сейчас... такой идеальный. Такой, сука, правильный. Аж поза не выглядит естественно: будто позирует.

- На подъездной двери кто-то "смерть зэкам" написал, - вдруг тихо говорит мне Виталик.

Ложкой ловлю пельмени со сковороды и бросаю их в тарелку. Поворачиваю к нему голову и пожимаю плечами:

- И что?

- Ничего. Любопытно, - взгляд становится безучастным. Пяткой одной ноги Виталик упирается в сидение стула.

- Я точно не писал.

- Да выдохните уже. К вам у меня претензий нет. 

Намек его мне не понравился.

И после того намека я решил по возможности поменьше бывать дома. Это было удобным стимулом поехать к Анке на следующий же день. Так что вот... сижу. Сижу под козырьком подъезда, растворяю продрогшие легкие горячим дымом. Мерзну в мокрой олимпийке - а в подъезд зайти не могу. С ключом он у них, кто попало не сунется. Надо бы в домофон позвонить, только зассал я. Вдруг она и вправду уже здесь не живет? Или живет, но нахуй меня пошлет. Кто я ей? Дядя умершего парня. У нее этих парней, готов спорить, штук триста было. И то приуменьшил. Не виделись с ней уже четыре года. Да за это время...