Além do véu (tradução)

Episódio Único

QUALQUER ERRO DE PORTUGUÊS, ME AVISEM. APROVEITEM  

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Ele não se lembra do que eles estavam brigando, mas sabe que, como de costume, George estava bebendo e Harry estava cansado. E como de costume, porque George estava bebendo e Harry estava cansado, a discussão se transformou em gritos, insultos sendo jogados, álcool derramando e derramando, e então o copo voou na cabeça de Harry, faltando por alguns centímetros e quebrando contra a parede atrás dele; sentiu o respingo do líquido contra as costas. Essa última não era usual. Ele nunca havia ficado na direção de Harry, apenas destruindo móveis facilmente reparados pela manhã. Harry gritou indignado e incrédulo, gesticulando descontroladamente para enfatizar o quão fodido aquilo era.

Foi aí que veio a culpa, pesada, grossa e devastadora, rasgando Harry e certificando-se de que ele sabia que, no centro das coisas, não importa o que seu eu sóbrio proclamasse, George acreditava plenamente que era culpa de Harry, ainda que indiretamente, que Fred morreu.

E dói. Harry entende. Harry se culpa todos os dias, mesmo sabendo que realmente não foi – não é – culpa dele. Não passa um momento que ele não chore e sinta aquela terceira parte de si doendo, o pedaço que falta de um laço oco e quebrado da tríade.

Eles haviam se unido apenas um mês antes de Harry ter que fugir. Um mês de finalmente se sentir inteiro, completo e desejado.

Talvez se Dumbledore tivesse dito a ele que tinha que morrer para vencer a guerra estúpida, eles não teriam se ligado. Eles não teriam se ligado, e então Fred não teria se distraído com a agonia de um vínculo esfarrapado e morrido. George não teria perdido seu gêmeo; ele não estaria sofrendo com a perda de ambos os laços, mesmo que a conexão dele e de Harry tivesse se fundido novamente.

Mas não completamente. Há fraturas, fissuras e cânions, escancarados e feridos, onde Fred deveria estar.

Harry é lembrado todos os dias da perda. O ressentimento que ele sabe que não é imaginado o desgasta. Toda vez que ele vê Molly Weasley chorar, tentando esconder suas lágrimas enquanto ela luta para ser forte por sua família. A culpa no rosto de Percy por não conseguir salvar seu irmãozinho. O cansaço no rosto de Arthur e a queda nos ombros. Ele vê a maneira como Ginny mal consegue segurar um comentário mordaz, aperto ao redor de seus olhos, uma inclinação ácida em seus lábios e, às vezes, há mais fogo em declarações simples quando ela fala com ele.

Nunca o tratam de forma diferente. Pelo menos, não de forma definitiva. Ele é sempre recebido com abraços e beijos e palavras gentis como se nada fosse diferente por todos que não são Ginny, que mal esconde seu desagrado por ele. Mas ele vê e sente a dor, e ele chora, chora Fred, e não pela primeira vez gostaria que ele tivesse sido o único a morrer de vez, ao mesmo tempo que Voldemort para que seu dever para com o Mundo Mágico ainda fosse cumprido. O mundo poderia seguir em frente sem Harry Potter. O mundo é muito mais sombrio sem Fred nele.

E para piorar, Harry sempre se sentiu mais próximo de George. George tinha sido a voz da razão, um toque mais suave, a antítese da agressividade que demonstrava no Campo de Quadribol ou na batalha. Ele tinha mais compaixão e cabeça nivelada do que o sempre apaixonado Fred. Sua dor sufocava essas qualidades e, sem seu gêmeo e companheiro de vínculo, sua personalidade se tornava cada vez mais cáustica, às vezes escaldando Harry, alienando-o da única coisa boa que ele já teve desde a morte de seus pais.

Sem Fred, Harry não pertencia mais. Apesar do que a família Weasley disse, juntos ou individualmente, há um abismo gelado entre ele e sua família. Ele não sabe como atravessá-la. Secretamente, Harry não acha que deveria tentar.

Então, as acusações queimaram em sua pele, e o uísque e o copo que o segurava voaram, e Harry arrebentou. Sua magia atacou e quebrou a garrafa, derramando o licor restante pela mesa e pelo chão, e algumas janelas explodiram para fora também. George tropeçou de surpresa, e Harry... Harry estava farto.