Montado em um Cavalo Pálido

Capítulo 11

Rick solta o cavalo quando chega aos limites da cidade, onde a rodovia começa a se fundir com ruas com semáforos e fica tão cheia de carros que não há como esperar que o animal a navegue com facilidade. Há portas de carros encostadas nas portas dos carros, alguns capôs ​​esmagados nos pára-choques de outros. Como se todos estivessem tentando fugir ao mesmo tempo.

Rick suspira, observando o cavalo trotar para longe, de volta aos campos verdes além da rodovia, e coloca a mochila no ombro, o rifle pendurado ao lado mais uma vez. Ele mantém sua pistola e sua faca prontas e prontas, só para garantir.

Ele pode ouvir caminhantes por toda parte. Eles ficam quietos, adormecidos, ele supõe, até verem carne fresca. Ele anda abaixado e tenta se certificar de que tem uma linha de visão desobstruída enquanto se move e que não há nada parado nas esquinas ou esperando para fazê-lo tropeçar entre os carros.

Ele chega ao que parece ser um hotel, ou ao que costumava ser. Há um pequeno toldo verde acima da porta, mas ele não consegue entender as palavras que costumava ser. As portas são douradas e fechadas. Ele envolve uma das alças com a mão e puxa experimentalmente.

Ele cede com um gemido e ele pragueja, entrando antes que qualquer um dos caminhantes na rua possa localizá-lo ou encontrá-lo. Ele fecha a porta e se vira para olhar o interior. Com o sol tão alto, as janelas iluminam bem a área, mas a eletricidade ainda funciona aqui e ilumina uma pequena e confortável área de recepção. As cadeiras são macias e parecem de veludo, o carpete é rico e vermelho. Há uma mesa na parede esquerda e uma escada subindo pela parede até meio andar acima dele.

Rick lambe os lábios e passa a mão por um dos braços macios da cadeira e solta um assobio longo e agudo, e então se senta em outra cadeira, de costas para o canto, e espera. Se houver algum caminhante por perto ou ouvindo falar dele, ele terá sido atraído pelo som.

Ele suspira, apoiando os cotovelos nos joelhos, e cruza as mãos sobre a arma para poder apoiar o queixo nos nós dos dedos. Ele não consegue ouvir nenhum caminhante, mas está determinado a esperar até ter certeza de que está em uma área segura. Então, ele irá até o telhado e terá uma ideia da cidade e verá onde parece que ele deveria ir.

Ele sabe... ele sabe que a Morte lhe disse para ir para Atlanta. Então, ele está aqui por uma razão, ele tem que estar. Mas ele teria pensado que estar na cidade da Guerra teria sido mais... um espetáculo. Que talvez ele pudesse ter visto a figura envolta em sangue e frio, ou ouvido seus cães zurrando por carne, ou sentido sua presença como um raio líquido ao longo de sua pele.

Se ele não encontrar nenhuma pista hoje, terá que ficar. Não há como ele voltar para sua família até ter certeza do que precisa ser feito – afinal, ninguém seguirá um louco se ele não tiver um plano. E Rick não tem plano. Até agora a fé cega o conduziu, e ele confia que a Morte lhe mostrará o caminho, mas é difícil ter que esperar que essa hora chegue.

"Os humanos são impacientes", diz ele, fechando os olhos por um momento. Ele tenta relembrar o livro do Apocalipse, tenta se lembrar da aparência dos cavaleiros e pensa em alguma pista que possa ajudá-lo.

Ele consegue se lembrar da passagem onde eles aparecem com facilidade – quantas noites ele passou andando pela sala de estar, antes de matar aqueles homens, murmurando isso para si mesmo repetidamente? Quantas vezes ele escreveu ou leu as palavras da Bíblia repetidamente quando Lori arrastava ele e Carl para a igreja? Quantas vezes ele os sonhou ou ouviu vozes recitando-os para ele?

Ele respira fundo, balançando para trás na cadeira, fecha o punho e o pressiona contra a lateral da cabeça. Dói, de repente, como se alguém tivesse tentado esfaqueá-lo no crânio. Porém, não há ninguém ao seu redor – nada além dele e de seus pensamentos.