We Jace You a Clary Christmas - A holiday compendium of Clace Extras

Nuestras almas caminantes

Toma lugar en Lord of Shadows/ El señor de las sombras.

Clary estaba de pie sobre su propio cadáver.

Había un terreno baldío alrededor, y un viento sordo agitó el pelo de Clary. Le recordó un poco del campo volcánico desnudo alrededor de la Ciudadela Infracta, aunque el cielo aquí parecía casi quemado –había rayas de carbón rojo y negro colgando en el aire en lugar de las nubes.

Podía oír voces que llamaban a distancia. Las escuchaba cada vez que estaba ahí. Nunca se acercaban lo suficiente para ayudarla. Estaba tirada en el suelo, y había sangre en su cara, en su pelo, en su equipo. Sus ojos estaban abiertos, verdes, mirando fijamente al cielo.

Clary comenzó a arrodillarse, a tocarse en el hombro, cuando el suelo debajo ella dio un escalofrío y un tirón, y escuchó a alguien gritar su nombre –ella giró, y todo se deslizó lejos de ella como si estuviera cayendo de la cresta de una ola. Jadeó, se asfixió y se despertó.

Por un momento, desorientada, no tenía ni idea de dónde estaba. Estaba tumbada en un manta sobre la hierba, mirando hacia arriba a un cielo lleno de estrellas multicolores. Parecía que giraban sobre ella como si estuviera mirando fijamente a un caleidoscopio. Podía escuchar música en la distancia, suave e insistente. Una melodía desconocida, pero un tipo de melodía singular.

Hadas. Ella estaba en Faerie. Con—

"¿Clary?" Era la voz somnolienta y desconcertada de Jace. Se había puesto de costado a su lado. Ambos dormían con su ropa de entrenamiento ahí, sin saber si estarían a salvo durante la noche. Sus armas estaban a mano, también, y Clary se alegró de que las noches fueran cálidas porque ella se había liberado de la ligera manta a patadas mientras estaba soñando. "¿Estás bien?"

Ella tragó. Todavía podía sentir la piel de gallina. "Un mal sueño".

"Has tenido muchos de esos." Se acercó, vio la preocupación en sus pálidos ojos oro. Su pelo claro estaba despeinado, comenzaba a ser demasiado largo otra vez, caía en sus ojos. "¿Quieres hablar de ello?"

Ella dudó. ¿Cómo le decías a alguien que tus sueños no eran sueños, que eran visiones? Lo sabías. Y que te veías a ti misma muerta, una y otra vez, en un día que se acercaba cada vez más. Que un día estarías mirando a tu propio cuerpo sabiendo que te has ido para siempre del mundo al que amabas, de la gente que amabas y que te amaba.

No. No podía decírselo a Jace. A veces pensaba que era la única persona en el mundo que lo consideraba frágil (bueno, excepto Alec, por supuesto). Para la mayoría, era el chico de la sangre de ángel, el jefe del Instituto de Nueva York, uno de los guerreros que había ido a Edom y que terminó la Guerra Oscura. Para ella él siempre sería el chico flaco con ojos desesperados que había sobrevivido a un padre abusivo –y a una aplastante falta de amor en la infancia; el chico que había aprendido que amar era destruir, y que lo que amabas moría en tus manos.

Sabía que Alec entendía, que en muchos aspectos tenía la capacidad y fortaleza para soportar la tragedia, para mantener la calma ante el miedo por sus seres queridos. Isabelle, ¿Quizás? Pero ninguno de los dos podía ser informado, de todos modos; ella no les pediría que guardaran un secreto de Jace. Simon no sería capaz de soportarlo más que Jace. La única persona que podría ser capaz de ayudarla en absoluto era Magnus, pensó; luchando hasta apoyarse en los codos; cuando volvieran, iría a ver a Magnus. Ella no había querido decirle cuando estaba enfermo, pero ahora podría no tener otra opción.

"Sólo una pesadilla realmente mala", dijo. Era cierto, en lo que respecta a eso. "Siento haberte despertado".

Se apoyó en su brazo doblado. "La música habría hecho eso, de todas formas". Era ruidoso: Clary podía oír tubos y violines que resonaban desde el otro lado de las colinas. Mostró una sonrisa, la torcida que siempre hacía que su corazón saltara. "¿Deberíamos ver el espectáculo?"