Era 1900 em Paris.
Harry se encontrava encolhido como sempre ficava
A dor sufocante em seu peito não lhe permitia raciocinar em outra coisa alem.. Daquilo. Não fazia idéia de quanto tempo havia se passado, aquilo não importava.
Nada lhe importava
A garrafa em sua mão estava vazia, escorregou por seus dedos ao sentir uma fresta de luz invadir a escuridão do seu eterno luto pessoal.
Aquela pequena fresta de luz, que incomoda, partia do movimento que a cortina fazia. Revelando o mundo fora daquele quarto: aquele lugar que um dia já fora o centro de alegria e musica, hoje nada mais era do que um canto sóbrio.. Esquecido na historia.
Seus olhos se voltaram para a noite bela e fria que fazia: estrelas brilhavam, nenhuma superava o brilho da sua única estrela
Olhou para a sua maquina de escrever. Aquele velho objeto amado estava empoeirado em cima da mesa, que não via-se utilizado há bastante tempo.
Guiando-se pelo extinto, viu-se em frente ao objeto de tanto apreço.
O que faria?
Como viveria?
Sobre o que escreveria?
Por quais motivos escreveria?
As múltiplas perguntas se formavam em sua cabeça enquanto ele deixava seu corpo fraco cair sobre a cadeira, encarando o teclado a sua frente de forma cética e se encolhendo no móvel velho.
Horas se passavam enquanto ele admirava o cenário a sua frente. Cinco ou seis garrafas vazias estavam sobre a mesa empoeirada e entre suas uma singela teia com alguns insetos presos.
Os milhares de papeis jogados ao chão revelavam uma historia do passado.
Seus braços descruzaram-se, seus longos dedos se movimentarando em direção a uma pilha de folhas levemente amareladas a sua esquerda, e um leve sopro em direção ao teclado fez a poeira subir.
O estalar das engrenagens não lhe faziam tão mal quanto ela pensava. Seus dedos rodeavem as teclas. Prontos para datilografar qualquer raciocínio que lhe viesse na cabeça. Aquela folha de papel em branco.. Hesitou, sentindo sua respiração falhar levemente, fungou.
Estava na hora.
O tilintar das teclas se fez reinar conforme seus dedos ágeis deslizavam a sua frente. A tinta se fazia presente no papel conforme ela sentia a profunda dor lhe invandindo. Lagrimas se formavam debaixo dos seus olhos a cada nova letra impressa.
Era aquele o resultado:
"The greatest thing you'll ever learn... Is just to love and be loved in return.
The Moulin Rouge"
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Moulin Rouge || l.s
FanfictionHarry Styles é um jovem escritor que possui um dom para a poesia e que enfrenta seu pai parar poder se mudar para o bairro boêmio de Montmartre, em Paris. Ao chegar no local tão desejado, ele recebe a ajuda de Liam, que o ajudar a participar da vida...
