‡Peligroso Omega‡[KOOKJIN]

*8*

Jungkook

Sentado en la silla dura del comedor de mi madre, mecí a mi sobrina de cuatro meses y medio, Charlie, en mis brazos. Me perdí en los grandes ojos azules del bebé que me miraban fijamente. Me miraba como si yo colgara la luna, y quería que me mirara así para siempre. Sus pequeños labios rosados se movieron en una dulce sonrisa y yo le sonreí.

"Tiene gases", me advirtió Ryan, su papá omega. "No dejes que esa sonrisa te engañe. Seguro que está a punto de soltarte una".

Ryan bostezó ampliamente y se apoyó en mi hermano Brendan.

Bren besó a su compañero en un lado de la cabeza y le susurró algo al oído que hizo que Ryan se sonrojara.

"Charlie nunca sería tan poco femenino, ¿verdad, preciosa?".

Canturreando al bebé con voz cantarina, movía el cuerpo de un lado a otro con un movimiento que sabía que la tranquilizaba. Entonces hizo un sonoro chasquido contra mi brazo, parpadeando inocentemente con sus preciosos ojos azules.

Mi madre ululó, cacareando: "¡Te lo ha enseñado!".

Arrugando la nariz, la empujé en dirección a uno de sus padres. "Creo que eso fue más que aire".

Brendan cogió a su hija, riéndose de mí. "Podrías cambiarla, ¿sabes?".

Sacudiendo la cabeza, me puse en pie, sacando uno de los cubanos que guardaba en el bolsillo. Era bien sabido en mi familia que yo no cambiaba pañales. Yo era el tío que enrollaba a los niños con azúcar y luego se los devolvía a sus padres. Y aunque amaba a todos mis sobrinas y sobrinos, especialmente a Charlie, por quien sentía un cariño especial, no cambiaba pañales. "Este es un buen momento para ir a fumar."

"Me gustaría que dejaras ese asqueroso hábito", declaró mamá, lanzándome una de sus miradas de desaprobación de madre. Incluso con cuarenta y dos años y algunos meses, casi tenía el poder de hacerme detener mi camino hacia la cocina y salir al patio trasero. Casi.

"Y ojalá alguien", le dije a Jimin, el que pronto sería mi cuñado, "no te hubiera enseñado a enviar mensajes en grupo. Todos queremos cosas que no podemos tener".

Tenía la barriga llena por la cena que había preparado mamá y necesitaba desesperadamente un cigarrillo. Eso y un poco de aire fresco. La mesa había estado muy ruidosa esta noche, con mis tres hermanos, sus parejas y todos los cachorros.

Empecé a sentir un poco de claustrofobia.

La exigencia de mamá de que nos reuniéramos todos para cenar se debía a que le había molestado lo de nuestro cumpleaños. Que ni siquiera era hasta la primera semana de julio. Sacudiendo la cabeza, encendí la punta de mi cigarro, aspirando humo hacia mis pulmones y expulsándolo.

Mamá había exigido que este año celebráramos todos juntos nuestro cumpleaños. Cuando le señalé que ni siquiera era un número importante -cumplíamos cuarenta y tres años, un número aburrido donde los haya-, me contestó que no habíamos hecho nada por nuestros cuarenta. Que, al parecer, para ella había sido un número importante que celebrar. Tampoco nos habíamos reunido para celebrar los treinta y nueve.

Sinceramente, no recordaba la última vez que habíamos celebrado juntos nuestro cumpleaños. Desde que nos fuimos a la universidad a los dieciocho años, las celebraciones conjuntas de cumpleaños se habían acabado. A ninguno de nosotros nos disgustaba. Ser un cuarteto no significaba que tuviéramos que hacer todo juntos. A medida que crecíamos y desarrollábamos nuestras propias personalidades, cada uno iba por su lado en lo que se refería a las celebraciones de cumpleaños. Diablos, hasta hace unos años, yo ni siquiera había estado presente en la mayoría de ellos.