El Año De Los Fugitivos

"whatever"

Cometo errores hasta cuando pienso que no lo hago,
hasta cuando creo que así será mejor.
Sin carácter,
y sin autoestima,
vaya mezcla.
Puta indiferencia,
rompe mi jodida cordura.
“estamos bien”
y una mierda.
Estoy aprentando el control,
este juego me parece odioso.
Tal vez así es como se muestra un corazón roto sin garantía de reparo.
Ya lo dije una vez,
la ilusión es una droga que toma nuestro estúpido cerebro.
No he aprendido que es mejor no abusar de ella.
Mi madre se ha ido del baño,
cierro con pestillo,
me siento en el suelo de la ducha,
mis lágrimas se confunden con el agua artificial.
Es exactamente igual
que aquel día de junio en el que H me rompió el corazón.
Así que lee mi libro,
con un final aburrido,
la corta historia de una chica solitaria.

(Da igual)—M.